Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

Литература:: - Театр абсурда

Театр абсурда

Автор: Болгарин.
   [ принято к публикации 21:13  02-03-2003 | | Просмотров: 789]
Сильным людям посвещается…

Со стен стекала кровь, она струилась по по полу, стекала красными ручьями по лестнице в подвал. Даже потолок, освещенный тусклой шестидесятиватной лампочкой был пропитан кровью. Кровь была повсюду, ее не резкий, но навязчивый запах, к которому невозможно привыкнуть дурманил, сводил с ума. Хотелось стошнить, но было нельзя нарушать кровообмен того живого организма в чреве которого они передвигались.
Они шли вперед по коридору, изредка спускаясь вниз или поднимаясь по стоптанным ступеням. Вокруг никого небыло, почти не было звуков, только беспечно шелестящий шепот струящейся вниз по ступениям жидкости, да дыхание друг друга. Шли молча, держась друг за друга, вцепившись друг в друга, перебирая ногами настолько быстро, что казалось, остановилось само Время. Они торопились куда-то, стремились, придумывали себе цели, обрывали себя на полуслове, полумысли, спускались и поднимались, падали и поднимались, забывая о целях и придумывая новые. Их одежда пропиталась запекшейся кровью, при быстрой ходьбе и резких движениях разбавляла хрустящим звуком шелест стекающих вниз кровяных потоков и сбивчивого дыхания.
О том что ходят по лабиринту они стали догадываться достаточно давно, но убедиться в этом довелось только сейчас - чередование похожих лампочек и одинаковых ступеней, красного света и красных теней на стенах, подъемы и спуски, вдохи и выдохи. Он спятил первым - вместо того чтобы просто идти вперед, в перерывах между бесконечно чередующихся спусков и подъемов, стал искать решение задачи лабиринта. Теперь к шуму тишины присоединился едва заметный звук мысли о поиске выхода. Она заметила этот звук и сказала, что выхода нет, и быть не может, и кровь - это реальность с которой нельзя не считаться, если ты теплокровное создание. Выхода нет. Смерти тоже нет, ты уже мертв или не родился, нет будущего, нет прошлого, нет времени и пространство условно - где бы они ни находились, и куда бы не шли, они оба знают что идут по живому коридору залитому кровью, спускаясь и поднимаясь по стоптаным ступеням, вцепившись друг в друга.
Я чувствовал родство с тем огромным и безвыходным живым и теплым, неприятно пахнущим организмом. Поэтому,я не был против него, не желал зла, только лишь хотел выйти из его плена - научиться не замечать этих стен, этого запаха, этих редких и тусклых шестидесятиваттных лампочек.
Где-то в моей глубине шли двое. Он и Она. Они шли вперед по коридору, изредка спускаясь или поднимаясь... Он начал думать о поиске выхода - так было каждый раз, миллионы, миллиарды раз,и, больше всего на свете, я не хочу, чтобы он продолжал поиск решения своей задачи, ибо тогда ему придется стать мной

Болгарин.
Сентябрь 2002.


Теги:





1


Комментарии

#0 11:39  03-03-2003Старый ПЕНЬ    
мудила, бля!
<p>сам читай такую хуйню, а я в понедельник свои глаза ломать на собираюсь. ГДЕ АБЗАЦЫ, СЦУКА??!!
#1 00:47  06-03-2003Сергей Минаев    
Миша ды бля корректором поработай хули тут постить все в слепую

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
13:15  16-10-2020
: [41] [Литература]
Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас,
И сказано было, и спето
Немало, точней – до хрена.

Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ,
«Как грязи» – совсем хорошо.
Так что же и мне в эти тыщи
Невинный не вставить стишок?

А ну, потеснитесь, поэты,
Я здесь, октября на краю,
В анналы осенние лепту
Внести собираюсь свою....
08:56  10-10-2020
: [32] [Литература]
Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней.
Утро мудренее вечера.
Утром видно всё ясней.

Если с веток сыплет кружево
И ложится на виски,
То печалиться не нужно нам.
То не повод для тоски.

И дружить не надо с водочкой....
01:39  08-10-2020
: [21] [Литература]
Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань
Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо.
Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань?

Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки?
Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок
и строку отпускали, как птицу с руки,
покоряя горячих шатенок
и блондинок холодных, но только на вид,
и брюнеток, и рыжих, и всяких...
Чем сегодня поэзия вас удивит,
если книги грустят в автозаках,
отправляясь на свалки в черте городской,
там прибежище литературы,
где вороны прокаркают за упокой
для какой-то припадочной дуры,
что когда-то читала стихи дурака -
вот история детских печалей....
11:58  25-09-2020
: [12] [Литература]
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла,
y церкви никого, её беззубый рот
глотает прихожан нездешнего посола.
Сезон унылых дач, когда уже с утра
бутылкой о стакан позвякивает сторож,
но что-то в сторожах от ключника Петра,
и спорить с ним грешно, его не переспоришь....