Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ******Автор: mayor1 Дымится кровь на поле боя.Кто без руки, кто без ноги Лежат недавние герои. Лежат недавние враги. Трава, пока еще, примята- Прольется дождь, и двинет в рост. И кровь, что пролили солдаты Уже не кровь, а лишь компост. Земля сама себя отмоет- У времени большая сила. Скажите павшие герои: А на хрена все это было? Теги:
![]() -2 ![]() Комментарии
Красная_Литера_А ты чета такое умнае сказала, что я даже и не понял. Па рускаму 3 про падежи расскажи. Не-а. Майор, ты тоже боишься ГМО-горошка? В кромешной мгле ебутся люди, На ощупь, слепо, наугад, Уже сам дьявол не рассудит, Где там чей хуй, где там чей зад. Тела, как сжатые пружины, Тут групповуха, а не флирт, Со стоном кончили мужчины, У баб случился жесткий сквирт. Сгрудятся потными телами, Кому-то вставят хуй без мыла... Скажите, бляди с ебарЯми, А на хрена все это было? Iron Hand Нопфлера вспомнил чо то песдетс канешно хохол напесал-каждая строчка, да пажалуй каждое слово в исполнение этова автора — бредовый кусог говна. Это каким макаром кровь можыт дымится то? В твоем панимании чтоп бросить кони нада обязателно чо руку ногу потирять? Кровь у тибя во втором куплете из газообразнова састаяние перекочивала в компост. Эттта каг ебанутся нада. Особо умиляет знания афтора, что у «времени болшая сила» оказывается. Лучше бы ты притих именно хотя бы на неболшое время, выучил бы русский язык скатино, а потом бы чото засылал. А пока тибе нада хуярить в какойнебуть «Иванофранковский вестник боевого гопака» не, ну кровь парит, если они поздней осенью бились, въ конце октября там... стих не понра ну правилно-парит или чтонибуть в этом роде, но никаг не дым же. Все панятно в октябре под 36 и 6 градусов идет точка росы с испарением. Дымилась роща под горою. Без языка, без ног, без рук, Живу непризнанным героем И кровь дымится из подруг. Враги сожгли родную хату, В глазу горит огонь звизды, Я забиваю хуем вату В румяный окорок пизды. римантасс ты кагда такую хуйню несешь, те патом жрать не стремно? да не, я же не о жратве и тибе любимому салу о катором ты пастоянно думаеш пишу, придурог Двужопый, а об Литературе. А вы чо там не едите, а жрете в основном? Ну ясненко Двужопег. вапервых я трехжопик( как минимум). ва втарых не чухонцам сраным мну литературе учить. прежде всево ты крупнова плана мудаг и жрущий сало! да сало люблю, а тя я гляжу завидки давят, так езжай в чухню на родину историческую, там народ нормально живет, глядишь и покормят. чоты тут среш то, тупица, ты не на Убогом в рюмачной. Тибе дали критику па сабжу блят, тваево дибилнова высира, чмо, чо пачом хаккей с мячом, трижды ты тупой майор сранный, а ты опять про сало. Ты ещо боевой гапак вспомни диггенерат! какая то ты тля сетевая. Критика это разбор произведения (хотя боюсь тебе не понять). это ты срун ситевой, сам блят аш признался что мультижоп. Можыт еще чо хочиш такова презнайться сикретном о сваей салоедской шкурке? а че стеснятся то? Сру на 4-х ресурсах, везде принят. вово, жрешь и среш. а у тя че запор? Так ты кефиру… Печально быть погибшим героем в никому не нужной войне. это типа вопрос за жизнь? Бросай нафик. Хорошее первое четырёхстишие, а дальше деградация. Еше свежачок На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... ![]() Пришел за полночь вымолвить на ушко, -Одну тебя лишь ласково люблю. А ты змеёй шипеть собралась ушлой, -Давай сначала кровушки попью. -Собой владеть попробуй ради Бога Подарок мой порвёт неровен час. Взирает он на змей гремучих строго Мангусту жить понравится у нас.... |
отойти от глагольных рифм коие он хаит в каждом чюжом стихе, ради своих оригинальных ноги-враги. а чо… падеж то разный ггг