|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - женщина-смерть
женщина-смертьАвтор: MichaelBaranov
[ принято к публикации 14:58 07-06-2011 | Х | Просмотров: 1092]Не знаю! Понятия нету! Но, вероятно, женщина-смерть Именно этого цвета. Когда в полумраке мелькнёт её лик Среди случайных прохожих, Приходит наитие в этот же миг: Он этого цвета, похоже! Окликнув её, я делаю шаг Навстречу ей, страхи скомкав В душе своей… Но она второпях Уходит.Я ей вдогонку Зачем-то бегу.Что могу ей сказать? Понятия нету.Не знаю. Быть может хочу телефон её взять, Хоть и дрожу, как заяц. Она исчезает в вечерних тенях - Увиливает от встречи... Но чувствую я — увы мне и ах! - В толпе я ею отмечен! И это лишь женский её каприз - На время отсрочить свиданье, Чтоб в будущем сделать милый сюрприз - Нежданным в любви признаньем. Послушай, приятель, не только со мной Такое случалось — ты вникни - Полюбишь её — пройдёт стороной, Разлюбишь — она к тебе липнет. Теги:  2 
Комментарии
#0 02:47 08-06-2011Куб.
Когда придёт, накури её фхлам. очень понравилось. Memento mori. Понравилось. Какого же цвета ребячий понос? Ну, как же его описать? Теперь это даже ваще не вапрос- Ну, как этот стих прочитать. Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
