10ЛОГ ЭТОЙ НОЧЬЮ

Автор: Flying Duchman Сказали, что он не протянет и до утра...

Е2-Е4. Крысы-оруженосцы, подняв пыль, разбегаются по углам. Серые начинают. Грубый деревянный стол, на нем доска с фигурками из слоновой кости и песочные часы. Вселенная у каждого за спиной, целый мир на поле, покрытом квадратными черно-белыми кляксами. Мой взгляд стынет в Ее пустых глазницах, и я через силу отворачиваюсь к стене, пытаясь унять дрожь в коленях и собрать в кучу забродившие мысли. Мы разные. И в чем-то одновременно очень похожи. Она - просто груда костей. Я - сопливый скелет, обтянутый кожей, худой, чуть загорелый, беззубый, с дурным запахом изо рта и грибком в душе и на ногах. Я "РЫЦАРЬ", а Она - СМЕРТЬ. Я болтаюсь пустыми ножнами - мечь валяется под столом. Ее же коса всегда при Ней, и орудует Она этим инструментом мастерски.

7 МЕЧЕЙ - КОРОЛЬ МЕЧЕЙ. Ходики даются с трудом - на карту кроме 33 зеленых поставлена и вся моя жизнь. Блевотина блефа, которой я пометил свой путь, сейчас, перед Ней, теряет всякий смысл: козырные карты так и липнут к костлявым рукам старухи. Смеется за спиной ШУТ - он всегда на НУЛЯХ. Он поплевывает с высоты своего "незнания" на все погоны, ордена, оранжевые штаны и проходы "В ДАМКИ". Он оставляет все это скользкое восхожденческое дерьмо мне. А я, наивно полагая, что нахожусь в режиме "ВЫШЕ НУЛЯ", карабкаюсь еще дальше, вверх, по веревочной лестнице бытия, бреду к мной же поставленной цели по пыльной дороге без конца и начала. МИГ-29. Раскинув растрепанные тряпичные крылья, сорвавшись с сусального креста колокольни, я проползаю вселенское поле в головокружительном пике - в мой слезно-иссохший мозг на скорости 1000 кадров в секунду вгрызаются картины жизней - своих и чужих, прошлых и будущих. Они набиваются в резиновое, повисшее беременным брюхом СЕЙЧАС - толкаются, лезут по головам. Наконец, вокруг меня не остается ничего - все здесь, внутри.

А КВАДРАТ + В КВАДРАТ=С КВАДРАТ. Мой мир, похоже, меньше всего нуждался в том, чтобы его расписывали теоремой и, пытаясь доказать, скелетили, раскладывая на косточки-составляющие. Он и сейчас, содрогающийся и хрипло хихикающий, просто есть, но это мне-умному опять-таки ясно как 2х2=4 и как УГОЛ ПАДЕНИЯ РАВЕН УГЛУ ОТРАЖЕНИЯ.

135 С-5. Прочитай название на карте, ткни пальцем в черный кружочек - от меня останется мокрое место. Я небольшой, всеми забытый городишко, широким рвом вокруг непролазных крепостных стен, с узкими улочками, плоским умком, скользкими мыслями и толпами зевак, чавкающих непролазной грязью, с маленькими домиками на перекрестках надежды-отчаянья, поделенными коврами на комнаты, в каждой из которых идет вечная игра не на жизнь...

03-9329006. После трех длинных гудков вам ответят: "Они здесь больше не живут". И вы поймете, что чей-то король был загнан в угол, и тяжелые карты рассыпались листопадом по каменному полу замка.

78 ПЛАСТИН, 22 АРКАНА. Мы одни на поле боя жизни. Переставляем с места на место фигуры и говорим обо всем... О Падающей башне, Повешенном, утреннем тумане и словах, произнесенных шепотом - чтобы никто не услышал, Колесе, мерцании паутины в лучах заходящего солнца. О том, что этот мир - загадочный иероглиф, который никому не дано расшифровать.

0 И 1. + И -. Добро и Зло. Грязь и чистота. Правда и Ложь. Любовь и Ненависть. Элементарные ячейки алгебры жизни. Что можно собрать из них - только машину для эффективного разрушения - себя и всего, что окружает твое тело.

С2Н5ОН. Мартини, в который Она подливает апельсиновый сок. Я же предпочитаю холодное темное пиво - 12%. После нескольких стаканов над доской повисает туман лабиринта и в нем, шатаясь и разгоняя руками серые хлопья, шарахаются мои предсмертные мысли. И, чтобы меня не вывернуло на доску, Она заваривает старый добрый ЦИФИР.

13:0. Мои доспехи - пыльная груда металлолома с 1000 пробоин. У моей игры пересыхает в горле. Ночер на исходе и близится закономерный финал.

ПОДДАВКИ. Единственное из всех развлечений, в котором выигрыш обозначает поражение, и наоборот. Не правда ли? А может, просто не остается другого выхода, как начать эту игру. И, надеясь только на чудо, я сваливаю свои мозги на полку. После нескольких алогичных ходов Костяная нога роняет косу. Партия!!!

...а утром Она ушла, и он остался один. На тумбочке у кровати лежала справка - ему дана отсрочка на неопределенный срок. Врачи, медсестры, родные, друзья, болельщики и просто зеваки разочарованно расходились.

Наверное, глупо, но было немного жаль Ее…

И ОПЯТЬ 25 В 7 УТРА: комната, по которой блуждают солнечные зайцы с пыльными ушами, и что-то еще ждет впереди.

3000 ЧЕРТЕЙ!

- Ваш ход, Сэр! Или Ваш выход?...

7 ФУТОВ ПОД КИЛЕМ!

Машет рукой.

И снова: РАЗ, ДВА - родился, жил. ТРИ, ЧЕТЫРЕ - заболел, умер.