|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Родственники
РодственникиАвтор: простой
[ принято к публикации 14:15 25-08-2011 | Raider | Просмотров: 1339]Мамка пропадает на работе, Мамкина звенящая коса Выпускает ангелов из плоти. Но она бывает, устает: Слепит безутешные глазницы, Тут его последует черёд, Впрыгнуть на приступки колесницы. Он летит, покуда шанс, стрелой, Получивший имя Злого Рока, Краденой орудуя косой, Не считаясь с выбором и сроком. А вернется, схваченный стыдом, Или просто, слягут в пене кони, Бурую, в зазубринах, винтом, Сунет в Её жёсткие ладони. Смерть вздыхая грустно, промолчит: Ну теперь куда с такой работа… И уйдет, промеж могильных плит, В крестики выигрывать у чёрта. Теги:  2 
Комментарии
#0 17:29 25-08-2011Саша Штирлиц
ну штож блин с концовкой-то ну? заебис стихо что с концовкой? мож перед крестиками выправить косу надо? инструмент наготове должен быть. а то неаккуратненько как та. а хатя ана забила на работу. тада нармальна. концовка прекрасна хорошо написал, Простой. нихуя не понял. я дурак. Хорошо, ога. Про мелкого пиздецёныша, бгг. хорошо, про маму-смерть и сына — злого рока в смысле, написано хорошо Еше свежачок Мы с планеты одной. Так что, значит, считай, земляки.
Нас баюкал прибой. Чайки что-то о счастье кричали. Небеса нас манили, что были тогда высоки, Их ещё не заполнили мрачные тучи печали. Пëтр был наш кумир, потому что Россию взнуздал....
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... |
