Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Живой

Живой

Автор: Ваcёк
   [ принято к публикации 21:11  28-08-2011 | я бля | Просмотров: 258]
Уже три года, как в могиле.
А он дышал и с нами жил.
Должно быть, дочиста догнили
Остаточки хрящей и жил.

Но дух его, в ночи мерцая,
Как город в отраженье глаз,
Парит, победу прорицая
Бессмертья, среди смертных нас.

Он занимает, словно атом,
Частицу мира. И в пути
По городу идет Арбатом,
Чтоб на Смоленскую пройти.

И сквозь тела и наши лица
Легко проходит без потерь.
Рукой подать, говорится,
Уж до Хамовников теперь.

Двор детства с домом из гранита.
И суетится ребятня.
И этот дом в душе хранит он,
И город весь – ему родня.

Вошел он в улицы и зданья,
Как ожидаемая весть.
Вернулся к жизни из изгнанья,
Как будто он Москва и есть.

Я вместе с ним прошел дорогой
Такой привычной и родной.
Я прожил больше ненамного.
И тоже, как и он, живой.

Но жил я раньше на Неглинной…
С гор Воробьевых у реки
Теперь мы парой воробьиной
Летаем часто в Лужники.


Теги:





0


Комментарии

#0 02:49  31-08-2011Na    
понравилось, да.
зы:
в тех районах моё детсво и прошло. спасибо, автор.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
21:35  12-09-2017
: [4] [За жизнь]
Глуша

-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах.
Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни....
00:57  10-09-2017
: [6] [За жизнь]

осень сжимает время в кулак
ночи длиннее - дни короче
реже на озере, медный пятак
солнца багрового, Господи мочит

ветер неистовый, мусор из куч
вновь разметает как выпивший дворник
чьё-то письмо словно солнечный луч
падает птицей на мой подоконник

почерк и адрес до боли знаком
кто-же из ящика выбросил письма
он хоть и хрупок, но под замком....
Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить,
и невзирая на то, что плетут нам парки,
надежды таить и бесцельно блуждать по парку.
Затактно. Не звука печать, но приход мессии –
подкорковая динамика амнезии,
нас ветер листами по чистому полю гонит –
мы странны, местами - нам есть, что вспомнить....
Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там
Как будто то затаился кто-то в гробе
Как ток волшебный, что по проводам

Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен
Распластан средь удушливой листвы
И кто ты, никогда уже не спросят
Никто не позовет из темноты

Припухший нос, разбитое колено,
Растерзанность как вырванный контекст
Всю жизнь предрасположен к переменам
Вся жизнь как недоразвитый протест

Лежит мужик в кусточках возле речки
...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....