|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Grilled soul
Grilled soulАвтор: Старовер-1
[ принято к публикации 22:09 22-09-2011 | я бля | Просмотров: 1224]Мясо становится снова живым… Месяц сквозь ветки горит, будто краденый, наспех ворами завёрнутый в дым. С дымом от гриля взлетает душа моя… Это, наверное, лучший уход. Будет у господа вкусная самая… Хоть и с поклажей грехов да забот. Ангелы крикнут: Ей место в пожарище! В адовой мерзости! Стыд нам и срам! Тихо ответит: Простите товарищи, это всё дым, что летит к небесам… Сад засыпает. Сирень кучерявится. Мир так хорош без идей и понтов. Нравится вам это или не нравится, жизнь продолжается. Ужин готов. Теги:  -1 
Комментарии
#0 02:07 24-09-2011дважды Гумберт
просто классный стих. и контркультурный, в хорошем смысле Кожа покрылась вся пепельной патиной, Вывернул рожу предсмертый оскал, Писька обуглилась вся основательно, На оголенный я провод поссал! ЗЫ. А само стихо понравлось Да-да. Очень! Хер знает. Проходное чота. Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
