|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Хватает сил.
Хватает сил.Автор: БлохаКота
[ принято к публикации 05:47 01-11-2011 | Евгений Морызев | Просмотров: 1948]Мешаясь с пустотой, что крепче стали. В той пустоте — куда б мы не бежали - Всё будет, к сожаленью, как всегда. Я поперхнулся скопищем идей И взгляд живой надолго стал стеклянным... Быть добрым проще, нежели желанным. Любить больней, чем пользовать блядей. Открылась дверь навстречу зеркалам, В них захлебнулся свет и стало ясно, Что — умереть — смешно и безопасно, Как разломить сухарик пополам. А чёртов дождь окно души залил. Горела лампа, водка грызла печень. Мы все ошиблись в том, что время лечит. Нам просто — с болью жить — хватает сил. Теги:  -3 
Комментарии
#0 23:41 01-11-2011Евгений Морызев
графомания, конечно А мне понравилось. Охуенно. Фиг знает. Чота искреннее. Нерв есть (с) время лечид. окно души- подзаебал образ, а так норм. Заебись! В исполнении Макаревича хорошо бы прозвучало. спасибо! «Любить больней, чем пользовать блядей». (с) Только за эту фразу стих был бы уже достоин внимания. Лично мне понравилось. Пиши еще. Ну да..., так и есть. Понравилось! Еше свежачок Мы с планеты одной. Так что, значит, считай, земляки.
Нас баюкал прибой. Чайки что-то о счастье кричали. Небеса нас манили, что были тогда высоки, Их ещё не заполнили мрачные тучи печали. Пëтр был наш кумир, потому что Россию взнуздал....
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... |
