|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - АллюзияАллюзияАвтор: Васёк
[ принято к публикации 21:42 23-11-2011 | я бля | Просмотров: 994]Луна вечерняя светила; На улице еще светло. И после дружеской пирушки Я шел, как Александр Пушкин, Бутылки выбросив стекло. Ночь снизошла, как божья милость, На мутном небе мгла носилась. А утром иней дерева Морозно выбелил. И солнце Лучом пробилось сквозь оконце. И под сугробами трава… А может быть, все это снится? Белеет инеем страница; И рифмы чудятся во сне; Луч солнца нагревает щёку; И влагой бредят водостоки, И дело близится к весне… Теги:  -7 
Комментарии
бутылок выбросив стекло(с)- такое окончание лучше «На мутном небе мгла носилась» -лучше бы она не носилась.Пушкин придет к тебе ночью. А че стекло от бутылки в карман попали после как об башку разбили? vaxmurka А че стекло от бутылки в карман попали после как об башку разбили? - Во-во… похоже что в последнем куплете афтыт обописался во сне… Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
Прикольно, чо.