Мысли

Автор: Какуконя Меня уебали в правый глаз. Больно? Не знаю, я был бухой. Как-то оказался на улице. Лампа фонаря светила мне сразу в двух местах — сверху и чуть ниже. Я видел все и не видел ничего. Все двоилось, но не горизонтально, а по вертикали. Иногда люди смотрят на вещи вот так вот — что-то хорошее ставят сверху, а плохое снизу. Одно и тоже мы пытаемся разделить на то, что считаем хорошим или плохим. Я видел фонарь, но не мог увидеть его целиком в одной точке. Ориентироваться с таким мировозрением было очень трудно. От такого напряга мозги начинают болеть и приходится закрывать один глаз. Так легче жить, но это все таки не полная картинка. Объемность бытия теряется.

Подбитый глаз он такой демоничный, страшный, злой. Он пахнет нашей внутреней сущностью. Мы живем в своих фантазиях, а внутри ничем не отличаемся от животных, которых ставим ниже себя. Мы животные умеющие фантазировать на столько, что способны отделить себя от природы. Быть вожаком, жрать, трахаться и спокойно спать. Эти вожделения Создатель спрятал в недрах подсознания, оставив нас мучаться, пытаясь совместить несовместимое. Каждое утро открывая двери я смотрю на падение восставших ангелов. Как падшие почему-то восстают, а восставшие куда-то падают. Кто-то сотворенный Богом восстал против него будучи частью его. Значит ли это проблемы в нем самом?

***

Так фантазия рождает строки из моих переживаний основаных на реальности. Вдохновение ускользает между пальцев, когда начинаешь думать, а не фантазировать. Отпустив мысль в свободный полет испытываешь наслаждение. Это освобождение узника от оков заточения где-то между переносицей и темечком. Писать неразборчиво и прыгать с фразы на фразу, небоясь упасть и потеряться. Что мне нужно само находит меня. И ты лишь принимаешь этот дар. Еще бывает стыдно за свой эгоистичный порыв написать лучше, перечитать и попытаться сделать красивее. То, что красиво в этом не нуждается, а то, что не от природы никогда ей так и не станет.

***

Ты столько всего перепробовал что бы нащупать талант и в этот раз нашел то, что дается легче всего, но не факт, что это не таже херня которая вытекает из мозгов, а не из сердца. Вырежи его нахуй, оно хуже чем мозг. Оно клянется в любви, а само жаждет еще большей власти. Бессознательной и абсолютной. Вкури свою апатию, забей на условный знак психологии. В тебе нет ничего особенного, и когда свыкнешься с этой мыслью начнешь просто ссать, срать и дохнуть. Тогда и останется твоя сущность, как дерьмо плавающее в унитазе. Чистое и понятное, без примеси лишних слов. Способности это еще один тупик, который тебе машет своим флагом на том берегу бездны. Эта случайность генов может заставить тебя поверить в уникальность, но в итоге это просто то, что дается тебе чуть легче, чем бомжу с вокзала спящего под забором. Винтик нашел свою резьбу, а ты делаешь вид, что нашел свой пьедестал и свою сцену. Стать актером или оставаться зрителем условность выбора. И даже если у тебя получится включить поток правильных мыслей ты никогда не будешь уверен, а был ли это ты, да и вообще — где был ты в этот момент? Словно радиоприемник — настроил частоту, но никогда не будешь радиостанцией. Так что останется тебе? Чья-то ассоциации тебя со строчкой? Ты уверен до конца, что это была твоя строчка? И стоит ли вообще думать о том, что останется? Всю жизнь прожить, что бы думать лишь о том, что останется после нее? Мне приснился сон, где я умер. Небольшое разочарование, от того, что там все тоже ощущение существования. Иногда утром я застряю между телом и сном. Чувствую себя и окружающий мир. Мыслено управляю движением, но не телом. Мое тело меня не слушается, а желание пошевилить рукой отслаивает ее от плоти. Тягучее и вязкое чувство. Это больше неприятно, чем страшно. Момент жизни без тела ничем не отличается. Это огорчает еще больше. Последняя тайна становится не такой загадочной. Остается просто жить, просто плавать в круглом ободке.