|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Оперативный роман (процессор плюс «материнка»)Оперативный роман (процессор плюс «материнка»)Автор: koffesigaretoff
[ принято к публикации 23:06 23-01-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 1620]Но память от этого не становится мягче или оперативнее. За каждой моей СМСкой – роман в трёх частях и в трех цифрах, В твоих сообщениях – строгость, стихи и разборчивым эхом – мирра. Фото и видео, «смайлы» и поцелуи, секс и наркотики (без рок-н-ролла в июле) - всех антивирус впустил, всем похвастал. Всё, что было моим, теперь – «копипаста». Я позабыл, как читать твои «капчи» — и вслух, и на память, Цифры и буквы сыплются «в мЭмориз» — их не исправить. Теги:  0 
Комментарии
#0 10:39 24-01-2012Демиан
не очень убедительно, если честно, но аватар решает Сыровато. А что-то в этом есть. Вот что бывает, когда сдыхает куллер... Демиан — сэнкс Шева — это был экспромт Ирма — старался туда что-то вложить Дохлятина — и высыхает термопаста ебааать, ну и пакость содом тебе в грызло, гоморру тебе в дышло! Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
