|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - По кромке Стиксовых льдин
По кромке Стиксовых льдинАвтор: штурман Эштерхази
[ принято к публикации 01:16 23-03-2012 | я бля | Просмотров: 1220]хранящая быт и уют до прихода Хозяйки, как то, из чего конструируешь мир, позабыв про фейсбук и контакт, ты сидишь и лабаешь Pink Floyd на балалайке, и карма в прикиде от Симачёва аплодирует в такт. Давай, разбери на молекулы этот мир, воскреси предметы слабости, и мы квиты. Открытия второго фронта ожидает Сатир, снежные бабы слеплены, лобки побриты. Так что сидишь, позабыв обо всём, совсем один? Под ногами конструктор Lego превратился в паперть. А слабо на коньках по кромке Стиксовых льдин, в облегающем чёрном трико, совсем на смерть? Теги:  2 
Комментарии
#0 17:55 23-03-2012генератор случайных новостей
Блин! Вот теперь вижу — весна пришла… Одна палата № 6 вокруг. Нихуёвый такой рассказ. Веяние весны на лицо! Сатир пробудился. Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
