Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

За жизнь:: - Пока мы пишем, мы не убиваем

Пока мы пишем, мы не убиваем

Автор: STEBO
   [ принято к публикации 11:33  29-03-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 1088]
Поэт в России больше не поэт.
Поэт в России мало интересен,
О нем не пишут в разноцветной прессе,
Как-будто бы его в помине нет.
А он сидит себе в ночной тиши
И даже днём в рабочем кабинете,
Устав от болтовни и Интернета,
Да говорит себе:" Давай, пиши!"

И строчки аккуратной шелухой
От семечек, что мыслями зовутся,
Летят на монитор и остаются,
Затем, чтобы возник словесный строй!
И вот уж стихотворный небоскрёб,
Стоит перед творцом многоэтажно,
Набит он дорогим и самым важным.
Да понял бы читатель это чтоб!

Читатель же, такой же рифмоплёт
( а кто ещё другой стихи читает?),
Он равного себе не почитает:
Такой в России — матушке народ.
Поэтому, прочтя, он молвит:«Ишь!»
Да пишет под стихом :«Хуйня какая!»
Поэт, краснея ухом и икая,
Читателя находит тут же вирш.

И бьёт всей артиллерией словес,
Всей мощью нецензурного общенья.
Какая прелесть в анонимном мщеньи -
и телом цел, и сыт довольный бес!
И если кто случайно забредёт
На форум этих чудных графоманов,
Навряд ли там задерживаться станет,
А лучше томик Пушкина возьмёт.

И будет восхищаться чудом слов
Большого и прекрасного Поэта,
Который тоже, в этом нет секрета,
От зависти страдал и мудаков...
А наши что, пусть пишут коль нужда
Себя излить на всех одолевает.
Пока мы пишем, мы не убиваем.
И дай-то Бог, чтоб было так всегда!




Теги:





2


Комментарии

#0 15:42  29-03-2012твёрдый знакЪ    
Зришь в корень, очень хвалю
#1 15:42  29-03-2012СИБ    
зачотно

#2 15:50  29-03-2012castingbyme    
хорошо и, к сожалению, правда. Смешно смотреть, как поэты друг друга ревниво отслеживают по всяческим сайтам. Я и узнаю-то о существовании других сайтов из их срача. Типо: знаем, читывали на стихиру или чотам. И не лень инет засорять. И там опубликуют, и сям. Очень они, поэты, чуткие.
(Это из анекдота: бабушка пукнула, а внучка говорит: бабуль, это ты воздух испортила?
А бабуся отвечает: ишь ты, чуткая какая!)
#3 16:22  29-03-2012СИБ    
#4 17:01  29-03-2012Мышь.Летучая.    
уж не сочтите за придирку, но есть пара мест, где в рифму-то получилось, но конструкция — нечитабельна. Но в общих чертах — очень понравилось!
#5 20:20  29-03-2012    
+++
«Хуйня какая!» (с)
#7 04:37  30-03-2012Гельмут    
до интернета разве иначе среди пишущей и прочей творческой братии было?
#8 05:40  30-03-2012Куб.    
«Пока мы пишем, мы не убиваем.» не согласен.
#9 13:29  30-03-2012Шева    
Понравилось.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
14:05  25-07-2025
: [2] [За жизнь]
В посёлке дальнем вдруг пропел петух.
Я в одиночестве, в огромном поле.
Петух пропел и звук его потух.
Погасну также я, по божьей воле.

Овечье стадо в поле прилегло.
Чужды они, как инопланетяне.
Нет никого. И сгинуло село.
И камень мучит на душе и тянет....
12:13  24-07-2025
: [37] [За жизнь]
Крылья отца

Мне приснился отец, и ему - сорок пять.
Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять.
Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан,
И примерил я крылья искусства отца:

Я бродил за Ватто на ходулях из мальв
И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль,

Раскурил у Дали фимиам я в зрачке,
По усам разбежался и взмыл на Пхукет....
12:05  24-07-2025
: [21] [За жизнь]
У папы Демида была новенькая «Волга».
Чёрная, как заварка, с плёнкой на сиденьях, которую не снимали. Салон пах клеёнкой и хромом, как в морге. В багажнике — верёвка, топор, трос, лом, две бутылки «Кока-Колы» и свёрнутая газета «Аргументы и факты» за 2003 год....
11:55  24-07-2025
: [16] [За жизнь]

В наше время такой хуйни не было.
Это я точно помню. Потому что до семи лет алкоголя не пробовал. А потом провал.

Сколько сейчас лет, точно не скажу, потому что записывать давно перестал, соседи путаются в показаниях, из живых родственников остался только кактус Валера, такой же небритый как и я....
00:40  24-07-2025
: [6] [За жизнь]
Разъедающий дым сигареты дешевой
входит в комнату, словно палач тишины.
Не бросай в меня брань невозвратного слова;
Суть - молчание звучит в монологе Луны.

Мотылек колыхается в комнате душной.
Балдахин абажура - смертельный сачок.
И, прикинувшись нами, танцуют бездушны
тени над потолке, где от света подтек....