Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Пока мы пишем, мы не убиваемПока мы пишем, мы не убиваемАвтор: STEBO Поэт в России больше не поэт.Поэт в России мало интересен, О нем не пишут в разноцветной прессе, Как-будто бы его в помине нет. А он сидит себе в ночной тиши И даже днём в рабочем кабинете, Устав от болтовни и Интернета, Да говорит себе:" Давай, пиши!" И строчки аккуратной шелухой От семечек, что мыслями зовутся, Летят на монитор и остаются, Затем, чтобы возник словесный строй! И вот уж стихотворный небоскрёб, Стоит перед творцом многоэтажно, Набит он дорогим и самым важным. Да понял бы читатель это чтоб! Читатель же, такой же рифмоплёт ( а кто ещё другой стихи читает?), Он равного себе не почитает: Такой в России — матушке народ. Поэтому, прочтя, он молвит:«Ишь!» Да пишет под стихом :«Хуйня какая!» Поэт, краснея ухом и икая, Читателя находит тут же вирш. И бьёт всей артиллерией словес, Всей мощью нецензурного общенья. Какая прелесть в анонимном мщеньи - и телом цел, и сыт довольный бес! И если кто случайно забредёт На форум этих чудных графоманов, Навряд ли там задерживаться станет, А лучше томик Пушкина возьмёт. И будет восхищаться чудом слов Большого и прекрасного Поэта, Который тоже, в этом нет секрета, От зависти страдал и мудаков... А наши что, пусть пишут коль нужда Себя излить на всех одолевает. Пока мы пишем, мы не убиваем. И дай-то Бог, чтоб было так всегда! Теги:
![]() 2 ![]() Комментарии
#0 15:42 29-03-2012твёрдый знакЪ
Зришь в корень, очень хвалю зачотно хорошо и, к сожалению, правда. Смешно смотреть, как поэты друг друга ревниво отслеживают по всяческим сайтам. Я и узнаю-то о существовании других сайтов из их срача. Типо: знаем, читывали на стихиру или чотам. И не лень инет засорять. И там опубликуют, и сям. Очень они, поэты, чуткие. (Это из анекдота: бабушка пукнула, а внучка говорит: бабуль, это ты воздух испортила? А бабуся отвечает: ишь ты, чуткая какая!) уж не сочтите за придирку, но есть пара мест, где в рифму-то получилось, но конструкция — нечитабельна. Но в общих чертах — очень понравилось! «Хуйня какая!» (с) до интернета разве иначе среди пишущей и прочей творческой братии было? «Пока мы пишем, мы не убиваем.» не согласен. Понравилось. Еше свежачок За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…
Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике.... Нормальный базарчик. Фунт лиха, пуд соли, На языках мозоли. Головы рыбьи с душком, Свиные ноги пучком. Национальный бес ребром. Плати серебром, Золотом, алюминиевыми ложками, Медным тазом, Нефтью, газом, Жизнью.... Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады С опаской гляжу, безучастно, На белую пену слюды Мерещится мне признак скорби, В цветении яблонь и груш, И чудится звон колокольный, И кладбищ вечерняя глушь Как страшно скончаться весною, Средь майских набухших садов Поникнуть, упасть головою, Средь теплых и сильных ветров Весна это праздник забвенья Весною встревожен поэт Во сне сочиняет, до бденья Зачем?... Эта зима,
которая нас не отпустит, она доедает меня, мучает. Ночью, без сна, встречаюсь с настырною грустью. Лента, короткие видео, скучно. Эта капель, подразнит в обед и остынет. Вечер, скрипят сапоги, умирая.... ![]() Я сегодня впервые задумался о суициде…
и перекрестился: Изыди! Но ветка-то надломилась… от снега. Жизнь - милость? Да, так иногда кажется поначалу, но потом сменяется печалью, как ангелы без трусов - черти, она - кокаиновый глюк смерти.... |