|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Морс
МорсАвтор: Файк
[ принято к публикации 01:57 29-04-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 1587]Ахуевшая, мерзкая тварь. Ты подставишь когда-нибудь голову Под поодаль аптеки фонарь. И откроются двери в прихожую Наподобие сраной хуйни, Из башки так на тыкву похожую К фонарю вмиг потянется нить. И прилипнет она к перекладине, Образуясь которая там Для подвески тебе будет, гадине, И за шею и к разным местам. На ветру закачается здорово Твой обугленный сажею торс, И свинец вместо жидкого олова Там закапает в красненький морс! Теги:  -1 
Комментарии
#0 09:54 29-04-2012штурман Эштерхази
во завернул. хорошо. .... аптека есть, уже хорошо! Мне кажется, что это как раз тот самый случай, когда ненормативная лексика сталась в написанном лишней. А так да, хорошо. качественная ругань. и хуйня жжуtЬ! матёрый Файк шаманит, отпугивает кого-то, отворачивает. во бля! однако нехило хехе, обидел кто? Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
