Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Метаморфозы![]() МетаморфозыАвтор: Поэт Пупкин Грешил, грешил… Но больше не грешу.Влюбился в ямб и яйца не чешу. Грешил? Грешил! Но больше не хочу. Уж лучше от безгрешья заторчу. Забил косяк… Ну, на косяк забил. Не верю сам — я ж с детства план курил. Любил дрочить до онеменья рук. А тут не в масть и как-то невдосуг. Гульнуть любил? Бывало. И бухал. И Венечку запоями читал. А утром встал и все уже не так: Душа бухло презрела натощак. Порок и грех ласкали мою суть. Без грязных мыслей было не уснуть. Но кто-то добрый тумблер повернул - И я сквозь грязь в безгрешный мир шагнул. Любил вставлять пистоны здесь и там Красоткам, бить мордасы фраерам. Теперь пистоню пассию одну - По-ангельски прекрасную жену. В вечерний час, улегшись на кровать, Теперь стараюсь Библию читать. О, дивный рок, о, кайф метаморфоз! От святости бывает передоз?.. Греховный мир за окнами притих. А я торчу — наверное, я псих… Теги:
![]() -4 ![]() Комментарии
#0 14:21 02-05-2012Лидия Раевская
ад. Публий Овидий Пупкин значит блять? Уже есть один Публий Овидий здесь. http://www.litprom.ru/thread29506.html пиздец какой-та варенец и чикураки ПиздИл, ПиздИл, но больше не пизжУ. Я свой язык об столб теперь чешу. ПиздИл, ПиздИл, но больше не хочу. Язык в занозах. Лучше помолчу. нормально. торчи. Shutlivo podelilsja nabolevshim! Strogo ne sudite! Автор, а когда Вы уже перестанете фонтанировать восторгами от собственного перерождения чудодейственного и расскажете о чем-нибудь еще? О той же Венской Опере, например. В стихах. Пусть кто-то добрый тумблер повернет. Пистонить ангельсую жену — это, конечно, невероятная находка. Не могу не отметить. Кайф метаморфоз (на основе личных материалов тов.Пупкина) Мне было пять. Я залезал в чулан И в темноте подкуривал свой план. Я в семь уже способен был вздрочнуть – Порок и грех ласкали мою суть. Страна менялась. Сверстники росли: Кого-то враз скрутили патрули, А кое-кто – по лезвиям ножей – Вскарабкался до высших этажей. Я ж, перманентно пьяный в тарарам, Бывало, бил мордасы фраерам, Любил любить в кругу своих подруг (Как правило, до онеменья рук). Лет тридцать так и прОжил, эхе-хе… В безделии, в пороке и грехе. Но как-то раз, ничком упав в кровать, Я сразу начал Библию читать. И так читал шесть дней. И шесть ночей. Я трясся от евангельских речей, Глаза запАли, заострился нос: От святости случился передоз. Как будто кто-то тумблер повернул: Проснулся в Вене (я ж в Москве уснул)! Весь в мраморе (совсем не мой!) сортир, В руках – сертификат на пять квартир! Я выбрит и, представьте (антр ну) – Заправлен член в красавицу-жену, Я сам не свой от славных перемен (Есть даже группа, я – её фронтмэн)! О, дивный рок, о, кайф метаморфоз! Мой ноутбук залит потоком слёз… И лузерам я выдал на «Литпром»: «Жена-красотка… Вена… всё путём!» Их мир греховный сразу же затих… Но не сказал никто: «Да это ж псих! И сразу видно – конченый мудак!», Но вдруг один ответственный редак Явил ко мне нескромный интерес… Да, я воскрес! Воистину воскрес! Грешил, грешил… Но больше не грешу. Ношу свой нимб и яйца не чешу. Девиатор, не шедеврально, но задорно! И в корне ошибочно — ни к Литпрому, ни к редакам мои метаморфозы никакого отношения не имеют. Да и грех смеяться над юродивым… Стебитесь, Шура, стебитесь! Мика, будет вам про оперу... а пока просто про Вену 26 апреля Вена Расфуфырилась явь по газонам и клумбам Разноцветным угаром невинных цветов. Наших средних широт малахольная румба Легким бризом вдувает опорам дунайских мостов. И мещанская прелесть красавицы Вены Оголилась под дымкой цветущей сирени. Куртуазных повес разноликие толпы Наводнили пространство – бульвары трещат! Ледяное вино, релаксируя, дОлбят. Буэнос диас, амиго! Flamboyant! Раскатистый мат. А патлатые панки и томные геи Осадили скамейки старинной аллеи. Испражняясь вовсю, как вороны Ван Гога, Расписал небосводы пернатый бомонд. Ты прекрасна – до слез, ты до смеха – убога, Пергидрольная дура охаянных средних широт... Ретуширует время нелепость окраски Старой Вены, красавицы, точно из сказки «Любил дрочить до онеменья рук» (с) Сухостой? Мои соболезнования. А вообще-то поэзия — удел страдающих. Что ж до автора, то по его неоднократным излияниям, он личность самодостаточная и весьма состоятельная. Отсюда вопрос: нахуя писать на ЛП, попадая в ГВ, если можно на свои бабки издать книжку со своими высерами, получив полное моральное удовлетворение? Ответ очевиден: мечты автора не совпадают с его возможностями, поэтому и в ГВ на ЛП. Генератор, я пишу всего пару месяцев. Зеленый новичок. Поэтому и в ГВ. Но меня это не смущает — не в рубриках счастье. Иногда стебусь сам над собой — это же можно? Мне просто нравится писать из внутренних побуждений и потребностей. И морально мне себя не надо удовлетворять. Издать могу, но зачем? Еще одним высером больше на полке. А что поэзия — удел страждущих, ты прав. Если бы не страдал, то хрен бы начал писать. девиатор убил хи-хи-хикс! Хватит вам по рубрикам убиваться! У одного редака на этой почве уже истерика вывалили на главную — пади на колени и возрадуйся, смерд! БЛяяяяяяя! Как же я не заметил! Издать он может! Издай, зайчег, издай! Еше свежачок ![]() Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë... ![]() Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... *из впечатлений ищущего
Хотите, сейчас к вам приеду? - Примчусь, добегу, долечу! Достала аскеза и Веды, Я очень ебаться хочу! Но чу, мне из трубки печально, Так блекло и так не пестрО, Услышалось сквозь расстояния: Плывёте вы нахер, Кусто И болью слепою томимый Я выплеснул водку в стакан Какая аскеза!... |