|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - летящие с ветрами.летящие с ветрами.Автор: Rust
[ принято к публикации 18:21 05-05-2012 | Евгений Морызев | Просмотров: 1388]Вычерчивая красоту. У облаков, в предгорьях где-то Цеплялись мы за высоту. . Руками разгребая землю, Бросая взгляды в небеса Будили мир, который дремля Перегрузился на весах. . Весы упали. Груз тяжёлый. И этот груз тащили мы. От парт из стен вчерашней школы Шагнули в ужасы войны. . Охрипнув и устав ругаться Мы выстроились молча в ряд. Нам будет вечно восемнадцать. Ушедший навсегда отряд. . Опять весна омыв ручьями Укрыла прошлое в цвету. Мы здесь, летящие с ветрами, Всё так же держим высоту. Теги:  5 
Комментарии
#0 16:56 06-05-2012генератор случайных новостей
Наверное хорошо, но мы слишком далеки от тех людей, которым «вечно восемнадцать» и вряд ли можем правильно выразить ИХ чувства. хорошо. Молодец, Руст! И с Рубрикой хорошей тебя. Заслуженно. Стих… аж пробрало. почту посмотри, Руст ВАН, я ответил. Глянь почту … им будет вечно восемнадцать .... мой отец окончил школу в июне 41. из его класса после войны в живых осталось 2-3 парня. остальные вот как раз эти — которым вечно восемадцать. отцу повезло (точнее нам, его детям повезло) — ранения, контузия, обмороженные пальцы ног — и он выжил… Дорого яичко ко христову дню Мне кажется, это конъюнктура абсолютно не интересующая автора. неплохо Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
