Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Аленький цветочек![]() Аленький цветочекАвтор: чалдонТаким же точно, как и в сказке, алел под дедовским окном. На маленьком пригорке. Что за цветок, не знаю. Не мак. У нас давно их не сажали. Боялись наркоманов. Что за бутон вытаптывали напрочь огород. Неведомо зачем его мой дед на клумбе посадил. Цветов он не любил. А этот поливал. Вокруг него граблями холм рыхлил. И землю удобрял. К цветку мне приближаться запретил. Чем окончательно к нему мое внимание привлек. С тех пор во сне его я видел постоянно. Он разрастался в темноте. Горячий, как огонь. Огромный, как закат. В полнеба. Страшный, как наказание от деда. За то, что я приблизился к нему. Все лето рос цветок. Спокойно жить мне не давал. Я бредил им. Ходил вокруг. И непрестанно думал, зачем он деду нужен. Какая тайна в нем? Иначе быть, конечно, не могло. И я осмелился однажды. Когда дед после обеда отдыхал. Приблизился на цыпочках к цветку. Почти вплотную. На корточки присел. Над ним нагнулся. Замер. Цветок не пах. И жаром нестерпимым меня не обдавал. Мне пальцы не колол, когда к нему я прикоснулся. Был беззащитен абсолютно. Бутон я сжал невольно. И он в руке моей остался. Затем хотел его на стебель снова водрузить, но он не прирастал. Все время падал. Пытался вновь, пока от переживаний, страха, я сам на землю не упал. Очнулся на кровати. На табурете рядом дед сидел. А по тому, как он молчал, мне ясно стало, что я умер. Совсем как тот цветок. Упал со стебля в бездну. И прирастить меня обратно не удастся. Похолодели пальцы, которые к бутону прикасались. Замерзли ноги. Отказывались легкие дышать. Лишь сердце колотилось. Да так, что кровь из глаз сочилась. Дед руку протянул, погладил волосы мои, увидев, что очнулся, молвил: — Да ладно ты, не переживай. И я пустил рыдания на волю. Дед умер в девяносто. Так много лет назад. А я цветок тот помню до сих пор. Вот только тайна мне его не стала ближе. Быть может, слишком молод я еще. И все со временем придет. 2009 Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
#0 00:46 17-05-2012Инна Ковалец
все умерли вместе с маком Просто, читабельно и интересно, есть история, есть загадка и тайный смысл чалдон сам в себе загадка и смысл, остальное лишь эманации Сказочный Чалдон Еше свежачок На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... ![]() Пришел за полночь вымолвить на ушко, -Одну тебя лишь ласково люблю. А ты змеёй шипеть собралась ушлой, -Давай сначала кровушки попью. -Собой владеть попробуй ради Бога Подарок мой порвёт неровен час. Взирает он на змей гремучих строго Мангусту жить понравится у нас.... |