|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Синдром Фета
Синдром ФетаАвтор: Androgen
[ принято к публикации 19:55 21-08-2004 | Alex | Просмотров: 918]Дарагайа адежда, тренажерный зал, имидж ниибацо крутого вокера в синих джинсах – все хуйня. Надоело. Я хочу стать лесом и писать стехи, пить много хмельного и курить много зеленого, быть непосредсвенно-свободным, быть собой, отрешаясь от сковывающего креатифф комформистко-ханжеского мира. Есть наверное два типа людей, математеки блиать и паэты, все жевут на адной зимле и становятся гумусом, поедаемым червями, все ходят на работу и становяццо рабами этага сранага капитала. Паэты как правило много пьют, мало спят, матерятся и называют все чаще себя падонками, математики спят 9 часофф, ибутся по выхажным с женами и работают над бесканечными цифрами, видя везде логику, закономерность и здравую долю буржуазного смысла. Есть истчо адна катигорийа. Паэты и математики в адном литсе, совокупность дневного лживого здравого смысла и ночных философстваваний пад допинг зеленого змия и не менее зеленого шышкоря нах. Я такой как они, мне страшно расстегнуть душу и быть проколотым смешливой пиздатней. Я называю эту хуйню синдром Фета, был такой ниибацо писатель, пил вотку, ебал бап и праигрывал кучи бабла в игры, но иногда, очень и очень редко он сидел… сидел в углу как нашкодифшый мальчижка и плакал, панимайа вся хуйню этава мира, он знал, что игры эта хуйня, что ебля бап это способ уйти от комплексоф и забыть фсю зажызненную сущность своего слабага характера, лижь папытка проскочить бысто и незаметна, бросая от себя камни прошлых друзей и нынешних любовниц, он писал стехи… он был лесом… Теги:  -2 
Комментарии
Зовите Микробиолога с калиткой. Будем убивать. (надрываясь): З А Ч И С Т О Т У К А С Т Ы Б Л Я !!!! Не, творчество Фета меня невставляет... ПРосто собирательный образ что-ли. А про то, как она в угол забивался это правда... Я про особый психотип поетов вцелом, а не про фета... Просто его раздвоение взяло меня... Последний абзац оч впечатлил. Вообще интересный автор. Даже там, где не удаецца ему это описать, все равно понятно, что хочет донести, ну или хотя бы просто, что чувствует. Еше свежачок Заветная звезда не светит.
Она сияла много лет. Прекрасней не было на свете, Чем Анненский воспел поэт. Друзей уход и умиранье Осмыслить трудно до сих пор. И с нами за смертельной гранью Ведут они свой разговор. Слова их полнятся печалью, И, нехотя, далёкий друг Мне на вопросы отвечает О том, что видит он вокруг.... В небо чтоб войти, в низкий небосклон,
Ляг тогда, нишкни, носом в землю ниц. Чернозём вдохни терпких женских лон, И щекой чуй след пролетевших птиц. Словно свет сквозь тень, встанешь в полный рост, И, как новый день, ночи сбросишь плащ.... Усни, моя радость, не бойся. Не ново
Всё это: окопчик и кресла из касок, И медленно клюнувший нос часового, И мирно свистящий в две дырки подчасок, И век воспалённых, как будто нарочно, Слипаться, извечное подлое свойство, И самозабвенно, и денно и нощно, Не дать им закрыться пустое, геройство, И сон наползающий чёрным кошмаром На взрытые минами передовые, И жизни уснувших, что отданы даром Врагу часовыми, свои и чужие....
В детстве ты мечтаешь стать пожарным…
в юности - машину заиметь, а, спустя года, что, вроде странно, чотко и конкретно помереть. Не ловить бессмысленные глюки не цедить надежду по чуть-чуть, взяв багор в ослабленные руки, берег без сомнений оттолкнуть....
Она сказала: Сделай мне ребеночка,
потом свободен, даже не звони... и я кивнул, отъявленная сволочь как, и сделал, не почувствовав вины. Наверное, я был погибшим летчиком, а, может быть, разведчиком в тылу, но я предчувствовал своим отбитым копчиком пинок хороший, если оживу… А жизнь куражилась, пилоту в душу плюнувши: фудкорт в торговом центре, кофеек.... |
ахенским паетом и хуятором был Хармс
а Фет - размазня.
текст - ниче так
типа мы все бальны