Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - СныСныАвтор: oldboy_ilya О ты, имперская столица с провинциальною судьбой,Ты мне пытаешься присниться, а я во сне борюсь с тобой. Но, отыскав себе лазейку, ты появляешься, и вот Опять осенние скамейки танцует листьев хоровод, И тень промокшего трамвая тенями прошлого полна Бежит, ручьи пересекая, и улицы, и времена. Мне так покойно на диване, а тут, войдя в мой личный сон Замашет крыльями в тумане мостов твоих хамелеон – То сер, то красен, то бесцветен, прозрачно чёрен иногда, И кто-то мчит в ночной карете, и тает на заре звезда. И, может быть, поэт безвестный перед зарёй иного дня В карете этой дремлет тесной и видит спящего меня. Теги:
![]() 2 ![]() Комментарии
#0 13:50 12-06-2012Радужный Барсук Пётр
прям хорошо! прям отлично! Не припоминаю стихотворения лучше этого о городе. Неважно о каком. Без пошлятины, вроде церквушек, птичек, и прочего. И без говна. нежно так Не могу читать стихов, начинающихся с «О», если в теле стиха отсутствует слово «полноте» О, полноте, любезный Швейк. Give me a break! Гы! «хамелеон» -хуево, остальное отлично. Красавчик, чотам. С настроением! Понравилось! чудесно! Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду.... ![]() Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |