|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - * * ** * *Автор: абсурдотерапевт
[ принято к публикации 13:01 14-07-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 1276]В связке моих ключей Нет одного. Этот кейген не читается Не заводится. И по длине лучей Не разобрать: ничего Или ничей. Где тот консилиум из врачей? Где не спасаются от воды? Те, кто мечтает по-горячей – Пусты. Важно усвоить заново, Если не довелось Загодя. Выручай! Выслушай или вымоли. Сделай чай. Даже если совсем не тебе За это потом отвечать. Это простая формула – будь живым! И не дели всех на мы и вы. Лучше же успокой или надели, Всели Желание жить, волю идти вперёд. Кто не утонет, тот выплывет Доплывёт. Скажет спасибо. Станет сушить бельё. И про себя, улыбаясь, Имя шептать твоё. Теги:  1 
Комментарии
#0 12:04 15-07-2012Седнев
Так себе. Ровно, назидательно, бессмысленно эквилибр жестянками с консервированной поэзией концовка спасла, имхо а так-то нахуевертил, конечно, автор, намудрил, налепил Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
