О тех, кого не торопит время

Автор: Слава Капустина Запряженная яркокрылыми, на скользком облаке, его кровать.

Сам ты песчаная бестия. Редчайший восьмой мутант.
Приходи к нам в поднебесную полуночничать, тебе тут рукой подать
До Божьих реторт, в которых ты и зачат.

Сколько тебе аккуратно резать лучи предрассветные, не вечность ведь?
Не усидит на земле тот, кто рожден взлететь.
Тот, у кого не прямая речь, а непременно проповедь,
Кого торопит не время, а беспощадная плеть.

… Я просыпаюсь. Воздух пропитан им, но стоит глаза открыть,
Становлюсь здесь единственным божеством, с крыльями из слюды
И тусклым затертым нимбом. А он так же сидит у воды,
По которой частенько ходит.

Потому что не может плыть.