|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Меланхолия
МеланхолияАвтор: Серафим Введенский
[ принято к публикации 11:33 21-08-2012 | Инна Ковалец | Просмотров: 1570]Диктор вместо новостей произнес: «Окстись, человече!» На сердце лед девять, да в тени плюс тридцать. Плебеи ставят наравне себя с патрициями. Трудно победить тех, кто не участвует в гонке. Те кто часто мечтали о мягкой перине – Ворочаются на шконке. Без панковской песни вряд ли в церковь теперь нас пустят. Заниматься литературной сейчас, Как R&B играть на гуслях. И остается одно: Ходить с похмелья в растерянности на лугу. – Чего ты поник? – схватил его за грудки. – Ты меня понимаешь? – Угу. Теги:  1 
Комментарии
#0 13:07 21-08-2012Шизоff
Бергману Триеру посвящаецца… Догорал закат, Никто не виноват угу то есть заебато интересно подметил, Антон Хорошо. Хороший, кстати, рэпачок. 5 да спасибо на читавшем на добром;) вот мне интересно, а сейчас то, что не в размер всегда буду относить к рэпу или что-то всё таки изменится? Хорошо, да. Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
