Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Графомания:: - Длинное, про взаимоотношения

Длинное, про взаимоотношения

Автор: Klocska (Максим Прут)
   [ принято к публикации 00:40  23-08-2012 | Х | Просмотров: 663]
Муки творчества это не шутки,
Раз начнутся — грызут на совесть,
И вот, сидя в пустой маршрутке,
Она вновь начинает повесть.

Как по шахматным клеточкам носит
Рок, играя героями в прятки...
Входят люди, её кто-то просит
За проезд передать десятки.

Словно пазлы в одно собирает
Жизни, мысли, людские проблемы,
Вот и интро, оркестр вступает!
И звучит мелодия темы...

Шум колес в метропоезде старом,
Скрипка, ноты, негромкие фразы...
Её волосы пахнут угаром
Небольшой прокуренной базы.

Героиня была музыкантом,
Вечерами по клубам играла,
Пусть неярким, но все же талантом,
Замедляла дыхание зала.

Четверть часа трамваем до цели,
Вышла в город, смешалась с толпою.
Тут под рёв взявшей с места газели
Переходит автор к герою.

Он высок, он в меру брутален,
Наряду с маскулинным началом
Он начитан, интеллектуален,
И слывет почти идеалом.

Он не тряпка, но романтичен,
Мультигонщик, кайтит на море,
Плюс на скалах силен и техничен,
(Типа Ленке привет, и Флоре).

Он живет у Речного Вокзала,
Она флэт на Удельной снимает,
Он пока не нашел идеала,
И о нём она тоже не знает.

Маски, роли в сознании бродят
Из маршуточного постоянства
Пассажиры в повесть уходят
Как десант в ночное пространство

Ритм случайные встречи качают,
Нонакорды побочных историй
Понемногу навстречу сгибают
Ветви бьющихся траекторий.

Пробудить эти силы — не манна,
Но срываются вскачь — только дай.
Он сидит в первом классе Сапсана,
На двухстах пролетая Валдай.

Он нырнет в суету на вокзале,
Повинуясь невидимой нити,
Распахнет дверь в заполненном зале...
… Здесь, пожалуйста, остановите!

Как всегда, не хватило немножко,
Мерзнут руки и тает улыбка,
Дома ждет абессинская кошка
И давно позабытая скрипка.

Доктор Хаус, ЖЖ с новостями,
И вокруг никого в этом мире.
Он приехал вчера, между нами.
У друзей он, в соседней квартире…


Теги:





1


Комментарии

#0 13:53  23-08-2012Лев Рыжков    
Да так-то неплохо. Образы неплохие. Но расплывчато. Нечетко.
#1 14:16  24-08-2012Klocska (Максим Прут)    
2 LoveWriter: Спасибо за «неплохо». А то я с непривычки от названия раздела приуныл. Наверное, буду в нем резидентом со временем.

Это песня, она на 7.5 минут получилась. Но, тем не менее, спасибо за критику. Я так думаю, что вы правы — в «самостоятельном» варианте маловато деталей вышло для живой картинки.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
13:16  22-04-2018
:
[5] [Графомания]

Я, пресловутые полстакана
Наполню жизнью на полпути
У сумасшедшего старикана
Который мог по воде идти

Который — не надрывая глотку
Водил сквозь волны слепой народ
И потому, не нужна мне лодка
Чтоб жизни море осилить вброд

И я, наученный, пошагаю
Седой и голый, как идиот....
23:53  21-04-2018
: [12] [Графомания]
У современности в фарватере
Мне скучно. Я в другом году
Ругаясь запросто по матери
В колонне воинской иду

Близки покрикиванья ротного,
Не в тягость тощий сидорок,
И в радость топот войска потного
И хлёсткий русский матерок.

Легко солдатам быть с ним смелыми
На марше ухватив кураж,
Он под бомбёжкой и обстрелами
Звучит почти как "Отче наш"....
12:31  21-04-2018
: [7] [Графомания]
В ворчанье утреннего бытия,
В отсутствии кофейных ароматов,
Смотрело на меня второе я,
Как будто бы под дулом автоматов.
Как будто виноват, я безгранично,
Что сны стряхнул покинувши кровать
И негу сладкую нарушил не прилично,
Не дал благоговеянно доспать!...
14:28  20-04-2018
: [15] [Графомания]
Жорж был редкостным подлецом!
Саша не выдержал, схватил за лицо!
Indignation, indignation!
C'est pas ma faute. Je n'y peux rien.
Да простит меня няня Арина,
Жорж, вы редкостная скотина!
Как вы могли, обрюхатив Екатерину,
Мерзкие пальцы свои ,потянуть к Наташе....

Если долго кого-то ждёшь
Начинаешь терять рассудок
И к тому же, уж трое суток
По истрёпанным нервам — дождь

Отрывается первоцвет
Как придаток, для жизни лишний
Зимних яблонь и дикой вишни
А кого-то, как прежде — нет

Я кому-то пишу стихи
Вечерами, и хмурым утром,
Только кажется мне, что будто
Не писал ни одной строки

А отверженный первоцвет
Голубями летит под ноги,
От которых белы дороги,
И кого-то, как прежде — нет....