|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Без названия... 
Без названия...Автор: Wolf
[ принято к публикации 00:57 13-09-2004 | Амиго | Просмотров: 446]Забыв друзей, былых подруг, и даже водку. Я полечу за ней – своей судьбой Иль разобьюсь, как офицер бьёт стопку… Я закурю любимый беломор, Подумаю минуту, даже меньше, И не спасёт меня мой Бэримор, Ведь я люблю, а остальное – дальше… Теги:  2 
Комментарии
хмммм че та есть паходу афтар открыл для себя радости однополой любви. Ну - ну. Хотя называть ростительность на жёпе "Бэримором" - это безусловно находка. Полпот злой ты очень! (ржу в голос) стихи писать легко, как срать поносом - не надо парить нервные узлы насрал, набрал - и куришь папиросу... жаль, не судьба дождаться похвалы. редкостная хуйня.... так себе... Ужос. Особенно Бэримор. никак а похвала всего лишь дым от трубки который исчезает без следа а срать мы можем все сжимая губки и все равно нам что стихи блять что еда Еше свежачок Такое лето. Грёбаный июль
С потёртым небом в едкую полоску. Капоты, полированные воском, В помёте птиц как в дырочку от пуль. И вечный дождь. И рвутся на ветру Зонты из рук и нежный цвет с акаций. И градусник завис на плюс тринадцать.... Изъят, отретуширован, отжат
Ночной пейзаж. В остатке – май, Коломна. Желтеет дом в четыре этажа, Моргают окна ласково и скромно. В палате Миши тихо и темно, Уходит жизнь неспешно, поэтапно, Плетёт похожих дней веретено Хозяйка Скорбь, в халатике и тапках....
Первые мысли на этот счёт начали приходить ещё в детстве. Сначала - когда на летних каникулах в деревне меня лягнул жеребец Василёк, который одним изящным движением сломал мне четыре ребра и неокрепшее мироощущение. Потом - когда я подцепил дизентерию, купаясь в техническом пруду свинофермы....
болтают о разном, болтают ногами
болтают когда наступают на камень; как если разрубишь Татьяну – пол Тани так есть сотни видов различных болтаний; болтание членом над женской губою болтание чувств, когда рядом с тобою болтание судеб, как в годы репрессий болтание букв в политической прессе....
Когда от нас останутся стихи,
Ненужные, как пасмурное лето, Мы выйдем в мир — спокойны и тихи, — Из пыльных кулуаров Интернета. Мы станем кормом для слепых червей, Нас будут пить осины и берёзы, Мы упадём в объятия морей, Как синих туч стеснительные слёзы.... |
трясущяйся рукой открою водку
Как хорошо опохмеляцца по утрам
Закидывать сто грамм в больную глотку