|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Без названьяБез названьяАвтор: Васёк
[ принято к публикации 14:21 20-09-2012 | Лев Рыжков | Просмотров: 1301]свирепой стаи вожака и по частям пропасть в утробах у дурно пахнущих волков. А после в кучках экскрементов проникнуть в почву навсегда. и с торжеством соединиться с теченьем Вечности глухой. Но жизнь в телесной оболочке хранить со страхом за себя, так мерзко, так бесперспективно, так недостойно и смешно! Ужасно бодрствованье мозга, растянутое на года: ведь лопнуть мыслящая пленка предуготовлена всегда. Достойней быть мерцаньем мысли неподготовленной, чужой то на Рожественском бульваре, то в лунном кратере сухом; А то предчувствием, позывом седого пражского бомжа то к сочинению поэмы, а то к фекалиям крутым. А то, как память о блаженстве, на пальце скрюченном его шлифованной заветной гранью отметить жизни торжество. Теги:  2 
Комментарии
#0 20:41 20-09-2012Илья ХУ4
клёвые стихи крутые фекалии… Ну-ну после прочтения первого куплета этому место в ГиХШП Либо перемудрил, либо я — тупой. (Второй вариант вероятнее всего). Не въехал в «нерв стиха». Пускай бы Юся например стихи бы принимала а? Еше свежачок Мы с планеты одной. Так что, значит, считай, земляки.
Нас баюкал прибой. Чайки что-то о счастье кричали. Небеса нас манили, что были тогда высоки, Их ещё не заполнили мрачные тучи печали. Пëтр был наш кумир, потому что Россию взнуздал....
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... |
