Катарсис

Автор: Алечка Вместо письма.

Твоя злость впивается во все мелочи: в каждую пуговку жизненных ситуаций, в каждый шовчик человеческих отношений. Ложится неровным, покареженным слоем на каждый сантиметр окружающего мира. Только молчи. Одного твоего вида достаточно, чтобы прямым рейсом доставить в жизнь внутреннюю озлобленность, раздражительность, неудовлетворенность. Ничего не говори. Взгляд сам все сообщит. Твоя резкая, геометрическая походка отравит асфальт, по которому ты идешь, на километры вперед. Не нужно слов. Это будет лишнее, а мы не хотим переборов. Тебе тяжело дышать, каждый шаг дается с трудом. Хочется упасть в сугроб, но осень. «Зачем» виснет в воздухе и не дает шансов другим вопросам. Вопрос-монополист. Всеохватывающий, поглощающий все пространство твоего сознания. И вот ты уже переходишь на новый уровень. Твоя злость проецируется на других. Пока ты толкаешься на улице с людьми по пути домой, на проездной части сигналят машины. Пробка. Сигналят еще, больше, чаще, длиннее. Безрезультатно. Они бранятся, срывают голоса в матерных тембрах, беснуются. А ты. Ты уже не чувствуешь ничего. Тебе легче. Всегда есть, кому опрокинуть шмоток агрессии, и это уже не ты. Опустошение, все. Можно успокоиться, сбросить разрушающий балласт напряжения, комками застрявшего в теле. Кусками заброшенного в перекрестки сознания. Ломтями забившегося между легкими. Отпустить, прочистить, забыть. Выдернуть с ревом и облегчением испачканный лист из недр твоей духовной биографии. Катарсис. Занавес.