|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Дорога домойДорога домойАвтор: Владимир Павлов
[ принято к публикации 09:25 30-09-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 1259]Камнем разрезанным пахнет шиповник, Высечен едкой тоскою из ночи. Дом до меня уж дороги не помнит. Дом заблудился средь сосен и кочек. Он позабыл свою массу и силу. Стал вдруг великим, как пламя молитвы. Выше созвездий взметнулись стропила. Ниже порога – столетние липы. Мне не взобраться на колосс веранды. И не войти во вчерашнюю сырость. Ну, почему мы лишь в прошлом гиганты? Цель и мечты покупаем на вырост? Теги:  -1 
Комментарии
#0 11:00 30-09-2012Лидия Раевская
Владимир, вы до абсурда перебарщиваете с метафорами. Все эти опалено-агатовые взоры и взметающиеся пламя молитвы - это в лучшем случае только смешит Блин...я чувствовал, что пересолил...пересладил. Первые шаги, что вы хотите? Лишь бы ето все не безнадежно... шиповник у него камнем разрезанным пахнет... кирпич? газобетон? шлакоблок? нахуя ты ваще автор разрезанные камни нюхаешь? Хуйнею какойто пахнет шиповник! Нахуй я нюхал шиповник пол ночи!? Дом до меня уж дороги не помнит- Встал возле клуба, трубу свою дрочит. Безнадежно... Чота не Кошмар!..Вы же до харакири доведете утонченную творческую личность! О, жестокие!.. ништяг стихи Спасибо,xy4, хоть кто-то поддерживает новичка... да не, володь, не стоит. Мне на тебя ваще похуй, стихи понравились просто Вот это и окрыляет...Усиливает метаболизм...рост волос...ногтей... Не, это же хуета "Он позабыл свою массу и силу. Стал вдруг великим, как пламя молитвы...". он был ничем, но вдруг стал всем! Вот между этими строками историю становления надо бы.. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
