|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Смерть Отца
Смерть ОтцаАвтор: Арсен Багиров
[ принято к публикации 23:21 22-10-2012 | norpo | Просмотров: 1154]Для роднейшей из всех биографий Напеваем печальный мотив, Состоящий из нот эпитафий: Пусть земля тебе будет, как пух! До скончания века отныне Пусть огонь, что средь тлена потух, Пламенеет в нетленной долине! Он невидим для глаз — ну и что ж? Не беда — ведь душа сквозь бинокли Видит даже невнятную дрожь На щеках, что ещё не промокли! Ты прожил, по привычке любя Доводить до конца все начала - В этом мире — частички тебя, Что по кодексу жизни немало! Уж не сетуй на вечный венец И доверься заоблачным феям! То, что ты не закончил, отец, Мы, быть может, закончить успеем!... Теги:  3 
Комментарии
#0 09:39 23-10-2012mayor1
Хорошо. Но по пафосу в конце перебор. Бодренькая эпитафия получилась. да, с пафосом перестарался автор. А так - хорошо. Суровое. Пацанское. Слово "расчехлив" - не годится. Особенно для первой строчки. Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду....
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |
