Письмо счастья

Автор: allo Жили, пили… стали — реже.

И пускай на горизонте

луч забвения забрезжил —

ведь у жизни свой резон,



в чудеса заставив верить,

хоть давно уже из моды

вышли марки и конверты,

от тебя пришло письмо:



«Заходи ко мне. Я умер..»

Это что за подлый стимул?!

Это кто же надоумил?

"… соберёмся… посидим !"



А когда я к кварте пива

взяв конину и текилу,

в подзабытую квартиру

на моторе прикатил,



ты в дверях меня не встретил,

хоть и было не закрыто…

Говорят, что день уж третий,

как на кладбище зарыт…



* * * * *



Посетил. Венок, поллитра.

Что-то кем-то не забыто.

Скорби тихая палитра

да могил нехитрый быт…



Был на девять. Вот — на сорок…

Зачастил к тебе, однако.

Не выходит разговора,

хоть и пью своё до дна,



ведь стою теперь со стопкой

и бубню под образами

что-то робко и неловко,

пряча в сторону глаза.



* * * * *



Дома память подытожу,

слёзы градусами смою

и жене, мол «так не гоже!..»,

накарябаю письмо.



А уже с чертями хряпнув,

припишу две строчки сыну:

«Приезжай, я умер.

Папа.»

снизу почерком косым.