Согретый воздух в виде слов…

Автор: Барулин За окнами струится Рейн,
По листьям осени трескуче
Танцует дождь. Мы пьём портвейн,
Звучит Pink Floyd, на всякий случай.

И та, что одарила нас
Отказом в блуде беспросветным,
Удит в шампанском ананас
Своим Меркурием нимфетным.

Ей всё сойдёт. Небесный хор,
Упившись хересом, икает,
Сочится из сакральных пор
Нектар любви ея. Смеркает.

Хватило б несколько секунд
В иных вселенных на похмелье,
А здесь твой гормональный бунт
Пресёк в зародыше веселье.

Веслом смахнувши, унесла —
Чтоб не повесился — резинки
Подтяжек, позабыв крыла,
Зубную щётку, веер, стринги…

Заметьте — за полночь уже:
Ввалился участковый с водкой,
В ментовском, сером неглиже,
Беззубьем щерясь, посередке.

Присядь, мы подвергаем, вишь,
Почти сакральному сарказму
(Играет «You we’re here… Wish»)
Нас обделившую оргазмом

В трёх миллиграммах от любви
В аккордах двух от Марсельезы…
Манжет брабантский шёлк в крови,
Висят печально фа-диезы.

Нас променять на мужа-пьянь!
Сюжет в миру, увы, не новый…
Фальцетом лакируя брань
Взахлёб рыдает участковый.

Прощай, любовь, good luck, ку-ку,
Несбывшихся надежд сестрица,
Куста сиреневом суку
На — нам теперь пылиться.

Дождись дождём, нуар и ню,
Породистая кобылица…
С утра, my dear, позвоню,
Чтобы тобой опохмелиться…