| Важное Разделы Поиск в креативах Прочее | За жизнь:: - ПРО КУРТОЧКУ *ПАЙНВУД*…ПРО КУРТОЧКУ *ПАЙНВУД*…Автор: Саша ШтирлицЯ купил себе курточку коричневую с карманами «Пайнвуд»… Я похож в ней на маньяка из хуёвого фильма… Мой богатый внутренний мир и чувства мои решительно никого не ебут. Я давно уже к этому привык. Это уже давно из разряда чего-то стабильного. Я бледен, я на нервах, я скинул четырнадцать килограмм. Моё «Здравствуйте!» повергает соседей в диарейный ступор. Я купил себе курточку на три размера больше, не зная, в сущности, до конца на хера, А теперь, похудев, торчу из неё, как из армянской шаурмы торчит собачья залупа. Я хотел перестать ругаться матом, говорить слово «хуй», Но при такой жизни легче начать изъясняться жестами. Я продвигаюсь на ощупь, в слепую, куда-то сломя голову бегу, Но оказываюсь всегда не в то время и не в том месте… . У меня четыре собаки породы dachshund, Я дико всех заебал орать на них ранним утром и поздним вечером, Когда во двор вывожу их посрать на грунт, Потому, что они не умеют это делать дома, по человечьему. Я бреду в этой своей, блять, курточке и пехотных бундесверовских ботинках, Пинаю гавно и на мою коротко стриженную голову капает октябрьский дождик, Этой головой я выкрикиваю команды своим охуевшим в край скотинкам. Нормальных слов эти суки не понимают, и «хуй» с «пиздою» мне, как всегда, в помошники… «Господи!» — говорят друг другу люди, видя меня внизу – «Как же он заебал орать, этот человек, на своих питомцев!» А мне так жаль. Так не похуй… И я роняю из глаз слезу. И я ухожу. И мне улыбается в спину холодное осеннее солнце… . И над головою моею бегут тревожные облака. И октябрь мой переваливает тихо за половину. И далеко уходить в мои планы не входит. И я остаюсь… Пока. И в душе моей апрель, а на висках моих иней… ********************************************************************** © Саша Штирлиц 21.11.2012 Теги:   17   Комментарии #0 15:04  21-11-2012Инна Ковалец     это замечательный рэп, Саша ) ПОСРАТЬ НА ГРУНТ. ..ЭТО СИЛЬНО. ШТИРЛИЦА БУДУ КОММЕНТИРОВАТЬ ИСКЛ КАПСЛОКОМ. Сашина версия орловского "заебало" Замечательный стих "Осенняя пора, очей очарование Приятна мне твоя прощальная краса И пышное природы увядание" (с) ..Но снова дождь, иду, гавно пинаю Неудобняк перед соседями и глупо Ведь видели меня во фраке, я то знаю, Что раньше не торчал из куртки, как залупа обо всём понемногу...за эксперимент респект Замечание Антона про "Заебало" в самую точку. А текст хороший. Штирица поразила бацилла Плыгача. А по мне так замечание Антона - мимо. Это не заебало а скорее настопиздело.И к орловскому не имеет никакого отношения. Орлушино "заебала" это стёб талантливого коньюктурщика. Сашино же "настопиздело" крик души искреннего человека.  Хвалить стих не буду да и критиковать впрочем тоже. Наверно это что то личное(с) Потому и нехуй мне.. уважаемый Поркенсон. само по себе понятие "заебало" вполне ясное, а вот вертеть его можно как кубек рубека, хоть в строчку., хоть в столбек, хоть цинично, хоть взахлёб. касательно искренности того или другого поэта: все поэты двуличные суки, это всякому известно. Стих пиздат. И ниибёт. одно уточнение, не поэтическое, а фактологическое. не бывает армянской шаурмы, в принципе не бывает. шаурма - это турецкий фаст-фуд ..... Грустит чота поэт. Надо развеселиться ему. да нам ли быть фпичале ну... пройдёт и это(с) фпечатление тока, што мы сразуже пройдём вместе с этим вот, чему суждено пройтить... незамедлительно и непременно нахуйъ... Я купил себе месяц назад сапоги Подогнал Петя Шнякин их с фирмы Cabela's Ночью в них - а не видно не зги, Я хожу на засидки. В кабанов диких целюсь. Как-то раз проебал я заветный трофей, Но теперь, в сапогах, не пройдёт та подлянка В темноте я долбил этих самых свиней. И наутро нашёл рядом с ёлкой подранка. при том што мне не восемнацрдь и даже не 27. ёбнутый я ф голову мудак... г охуенный подранок ога ... в сталенграде меньше кровищи было чем ... егеря чота мудаковатые мне попадайуцо ... а стреляем мы заебися. как выяснелосъ што с волком, што с хрюшей... и цыфра 37 опять же пронеслась.. на медведя не ходи, пусть сам заходит.. Дима! чозахуй 37? Щас опять налетят мудаки всякие: Игорь, Игорь... Хуигорь... Для Саши - минимум 73, а не 37.. та не переживай, ты так не убивайся, Семёныч пел про 37 и нашего всего.. Сашо похудел, кросаветс такой стал, и морда совсем не красная, как у меня.. ишь распоясался... Чья-то куртка говенного цвета под окнами лает с утра, Восемнадцатью лапами топчет газон в пожелтевших разводах, Завалила говном палисадники и закоулки родного двора Так, что негде поссать от души - чтоб испортить грунтовые воды... Остопиздела срань, даже негде мне пьяному в лужу упасть Каждый дэцл обметал этот говнокомбайн, охуевший в атаке. Обезлюдел наш двор. Лишь, презревший по жизни любую напасть, Топчет грунт валерьяновый кот в сапогах по фамилии Шнякин. И дождь и солнце -день чудесный Как стих душевный и прелестный. Еше свежачок Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....   Сереге. Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил. Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....   Я стою под листопадом, Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... Ночь как рояль- диезы и бемоли Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя.... | 

