Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

Литература:: - Дом в переулке

Дом в переулке

Автор: Васёк
   [ принято к публикации 12:49  21-11-2012 | Юля Лукьянова | Просмотров: 1532]
В переулке с названием Троицкий
(И с названием этим же – храм)
Дом, что нынче за башнями кроется,
Все мне видится по вечерам.

Этот дом – словно детства награда мне.
Как хозяин, он был доброхот.
Пропускал он гостей сквозь парадное,
Но имел про запас черный ход.

По ступенчатой гальке входили так,
Что скользила она из-под ног.
И на двери квартирной будильника
Заводили мы медный звонок.

И, входя через двери дубовые
Сквозь прихожую в сумрачный зал,
Непонятно, в музей иль столовую
Ты просторную вдруг попадал.

Стол огромный со скатертью снежною,
И на ней хрусталя стройный ряд.
И с дворянскою роскошью прежнею
Бесконечны закуски стоят.

Проплывая над кладбищем амфорным,
Проскользнув среди лаковых спин,
У стены из глубин, черно-мраморным,
Обернулся роялем дельфин.

И на крышке, для взоров открытая,
Не познав целомудренный стыд,
Злато-бронзовою Афродитою
Антикварная лампа стоит.

Жил в квартире с родной моей теткою
Дядя Леша. И ласков, и мил,
Он наливки домашние с водкою
Выставлять для застолья любил.

И, опробовав яства отборные,
Он, с вокалом немного знаком,
Покидая в прихожей уборную,
Напевал что-нибудь тенорком.

И всегда, хоть казалось то дико нам,
И смеялись мы тайно над ним,
Нас он потчевал «Красной гвоздикою»
И романсом старинным одним.

Завершилась эпоха советская,
И мой дядя, пред Родиной чист.
Был любой для него свят завет ЦК.
Выполнял его славный чекист.

Закален революции ветрами,
Дядя был повседневно в бою.
И однажды квартиру заветную,
Превратил с обстановкой в свою.

Ведь жильцы власти той не потрафили,
И за это им имя – ЗК.
И с дворянской дурной биографией
Сгнили заживо в тюрьмах ЧК.

И живет он в ладу с чистой совестью,
Зарастает тихонько жирком.
И частенько в тепле и спокойствии
Дядя Леша поет тенорком.

Перспективы у дома печальные,
Он под землю стремится, как крот.
Ну, а Троица Живоначальная
Призывает на службу народ.

И порою вечернею зимнею
Видел я, как согбенный старик
Стал молиться с неистовой силою,
На коленях к ограде приник.

И духовною мучимый жаждою,
И рискуя серьезно простыть,
Он Создателя молит за каждого,
Но убийства не может простить.


Теги:





-3


Комментарии

#0 15:02  21-11-2012Юля Лукьянова    
Замечательно...
#1 17:26  21-11-2012Владимир Павлов    
Напрашивается: Лишь убийств он себе не простит.

А так как-то плоско...
#2 18:35  21-11-2012Addam    
совершенно никак отчего-то
#3 19:55  21-11-2012Шева    
Чепуха.
#4 00:30  22-11-2012Лев Рыжков    
Начало гладкое. Но развития нет. Эмоции - не накаляются. Зато липнут к строчкам корявости, пустоты и прочий хлам))
#5 13:15  26-11-2012тихийфон    
чепуха из чепух

шаняпомазов стайл имхо
#6 13:35  26-11-2012Седнев    
бля

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
Цвела сирень.

Плескались бегемоты.

Дымился бергамотом крепкий чай.

Вдыхалась с дымом некая печаль

с оттенками притушенной дремоты.

Плелись павлины в дивный хоровод.

Пересекались с ёлками лианы.

В любовных корчах бились павианы....
18:20  19-06-2025
: [7] [Литература]

Лет тридцать назад хотел я попасть в Грецию. Там, в древних развалинах жили древние боги, а у теплого моря счастливые люди пили вино и водили свои замысловатые хороводы. Мне нравилось у греков всë. Их история, культура, женщины. Даже их дурацкие фамилии....
09:52  17-06-2025
: [6] [Литература]
Переулок был солнцем перчён,
тротуаром шли дурочка с дурачком -
молча и улыбались блаженно -
час назад он спросил: Поженимся?
а она, пряча счастливые глаза,
ответила: Ну, так нельзя…
я должна тебя немного помучать,
помнишь, как Моника Белуччи…
Да, она ваще такая…Но ты лучше -
спохватился, и она прогнала со лба тучи....
23:26  16-06-2025
: [8] [Литература]
Бывает — сильно ждёшь того, кто очень нужен,

Под ужин что-то пьёшь, и думаешь о том,

Куда уходит дождь по тёплым летним лужам,

В котором из миров окажется потом?



А он идёт себе, стучит по ржавым крышам,

Буль-булькает, шуршит просторною поло́...
17:01  16-06-2025
: [2] [Литература]
Глава 28


Стук ключей по решетке – бессменный ритм неволи. Михаил сидел на краю железной койки в камере пересыльной тюрьмы, глядя на трещину в стене, похожую на карту чужой страны. Три месяца в СИЗО. Три недели в этом транзитном аду. Время потеряло форму, превратившись в череду допросов, конвоев и ледяного безразличия серых стен....