|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Метроном.Метроном.Автор: Бабанин
[ принято к публикации 01:04 27-11-2012 | Raider | Просмотров: 1348]Её пальцы уже сомкнулись на моей шее, а когти готовы впиться в кожу и разодрать ее в клочья, ни секунды не задумываясь, больно ли это. Еще мгновение, и она потеряет над собой контроль. Вот сейчас, когда закатятся глаза и плотно сомкнуться веки. Она будет облизывать пересохшие губы, и кричать, кричать, кричать..! Всё это будет через несколько мгновений, а пока она спрашивает сухими губами и севшим голосом: -Ты, правда, любишь меня? Я снимаю со стены дамасский клинок; рукоять упираю ей под правую грудь, а острие приставляю к своему четвертому межреберью – там находится левый желудочек моего холодного сердца. Расчет очень прост: в момент оргазма она попросту прижмется ко мне, а клинок найдет свои ножны в моей груди. Это безболезненно и очень скоротечно. К тому же, все это произойдет в момент выброса в кровь всех стратегических запасов эндорфина. Нирвана! Ее оправдают (камера хладнокровно снимает все происходяшее!), а я разом избавлюсь от всех проблем, включая ее! Точно не помню, но, по-моему, я что-то успел ответить за секунду до того, как потерять сознание. Какое счастье, что Тот создал Женщину, которая пишет своими когтями ноты любви на моей спине и вонзает клинок в нужное время и нужное место! Может, это и есть Любовь?! Или Реквием Любви… Или музыка Любви, написанная кровью?! А чем еще должна писаться такая Музыка?.. Теги:  3 
Комментарии
паталагический метросексуальный анатам. "У нас проблема!" (с)) Просто глубина уже надоела,хочется что то лёгкого. Извини что пристала,но ты мне сегодня ближе всех. Бабанин- стахановец, мне кажется, если он за сутки в приемник что-то не кинет, у него начинаются сильнейшие ломки... Бабанину респект как всигда. но у миня к тибе вапрос,ты пишешь,засылаешь,читаешь и каментишь другие тексты... а когда ты людей спасаешь? ITAN KLYAYN : "... а когда ты людей спасаешь?" Меня уже давно ушли из системы "за сексуальные домошательства к лицам, находящимся в коме". А я и рад! Инна Ковалец: "Бабанин- стахановец, мне кажется, если он за сутки в приемник что-то не кинет, у него начинаются сильнейшие ломки..." Инна, когда я узнал чего ты редактор - обомлел! Возьми меня на работу рерайтером. Я перестану засирать приемник. Бабанин, да ты затейник. Коротко, но хорошо. Плохо, что часто. Много пустых выстрелов. Ирма , а что еще делать старому больному гарпунеру, находящемуся в местах лишения свободы? Де Сад и Сервантес тоже писАли в аналогичной ситуации... Вот. Шутник какой. Дежуришь что ли. По замыслу отлично, но такие картинки не рисуются цветными мелками. Поэтому - рубрика Бабанин, а ты не пробовал писать в стол? Инна Ковалец: "Бабанин- стахановец, мне кажется, если он за сутки в приемник что-то не кинет, у него начинаются сильнейшие ломки..." Глянцевая завистница! Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
Не думал ли ты Бабанин над таким заголовком?