Охота на Единорога
Автор:
[ принято к публикации
03:26 22-12-2012 |
Лидия Раевская | Просмотров: 1576]
Идеально был высушен и очищен
порошок. Небытьё? Философский камень?
Кто его сжав в ладони до крови выжмет?
Мир — искусство плетения оригами…
Значит кто-то плетёт звёзд на небе россыпь.
Алтари не судите безумца строго,
я пришёл посмотреть на стальную поступь
привлечённого девой единорога.
Из озёр молчаливых глядят три глаза,
на ветвях застывают плоды и листья,
и трепещет над этой картиной разум,
но срывается чувство в банальность мысли.
- Мы — адепты грозы и Перуна-Тора,
говорят в небесах огневые гривы,
леденеет печать на устах восторга,
тает ломкая мгла на глазах счастливых.
- Вашу скуку развеем — душа бессмертна,
говорят изнутри голоса иные,
а бессмертным дороже лететь над твердью,
что подвержена тлению…энтропии…
Мы — не внутрь, мы — снаружи, трещи же панцирь
Манифестом Начала над Ртутным Морем,
мы пришли оправданьем его экспансий,
Легионом листающим дни историй.
Мы — священные дэвы Махабхараты,
удалые ножи, из невинных ножен,
обагрённые кровью земных пассатов,
убелённые вьюгами гимнов.
Всё же,
идеально был высушен и очищен
порошок. Небытьё — ощущенье Бога,
что идёт вместе с нами, и также ищет
привлечённого девой Единорога.
Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка.
И, как без ручки чемодан,
Его несёшь и бросить жалко.
А иногда устроишь срач
С судьбой за муки все и гадство.
Но вспомнишь тут же: я богач,
Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу
То что ночью опять мне приснишься
Что по лесу к тебе я бегу
Время быстро летит, время быстро летит
На часах на часах наших тает -
По дороге к себе не собьёмся с пути
Потому что его мы не знаем
Счастье было так близко и рядом
Только надо его ухватить
Ты меня поглощаешь тем взглядом
От которого хочется жить
Время быстро летит, время быстро летит
На часах на часах наших тает -
По дороге к себе не собьёмс...
Чёрный хлеб лежит над стопкой.
Отсырел и пропитался
Духом спирта, спёртым духом,
Плачем бабок незнакомых,
Что в платках трясутся в доме.
Крестят все углы подряд,
«Где иконы?»— говорят.
В доме гроб, он настоялся,
Не поможет марганцовка
В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля
В уголке мой хаты – иконы
Не осталось теперь ни рубля
Вышел водку просить не дорогу
И увидел меня постовой
Почему так живу, я епона?
Почему не дружу с головой?
Пролетает веселая птичка
Смело серет с высоких небес....
Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
