|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - С верой в «Стечкин»С верой в «Стечкин»Автор: Вадим Мурманов
[ принято к публикации 09:40 09-01-2013 | Raider | Просмотров: 1828]Разум выключен. Сердце в режиме вибро. Раньше мысли стреляли крупным калибром, Но теперь за осечкой осечка. Шум назойлив. Машины. Заводы. Топот. Пешеход по асфальту проложит тропы - до заветной (быть может) любви до гроба - Боги в помощь да верный «Стечкин». Сумасшествие. Правда ли время лечит тех, кому сожалеть и бояться нечем? Если нет души… Изрубцованы плечи по рецепту врача «клин клином»... Наш Господь Этанол, что для англов Черчилль. Годы вылечат… К счастью, ничто не вечно. И, пусть глупостью путь поперёк исчерчен, - мы помесим дороги глину… Теги:  6 
Комментарии
Пафос этакий: Выбран я... Не выбран ты. /разум выключен/ - /верю/(с) хуйня не о чем Не чудовищно. Просто скверно. НЕВНЯТНО-НО ПОНРАВИЛОСЬ... Но если есть в кармане "стечкин" и стилет Значит все не так уж плохо на сегодняшний день Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
Умер. Шняга.