|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - С верой в «Стечкин»С верой в «Стечкин»Автор: Вадим Мурманов
[ принято к публикации 09:40 09-01-2013 | Raider | Просмотров: 1812]Разум выключен. Сердце в режиме вибро. Раньше мысли стреляли крупным калибром, Но теперь за осечкой осечка. Шум назойлив. Машины. Заводы. Топот. Пешеход по асфальту проложит тропы - до заветной (быть может) любви до гроба - Боги в помощь да верный «Стечкин». Сумасшествие. Правда ли время лечит тех, кому сожалеть и бояться нечем? Если нет души… Изрубцованы плечи по рецепту врача «клин клином»... Наш Господь Этанол, что для англов Черчилль. Годы вылечат… К счастью, ничто не вечно. И, пусть глупостью путь поперёк исчерчен, - мы помесим дороги глину… Теги:  5 
Комментарии
Пафос этакий: Выбран я... Не выбран ты. /разум выключен/ - /верю/(с) хуйня не о чем Не чудовищно. Просто скверно. НЕВНЯТНО-НО ПОНРАВИЛОСЬ... Но если есть в кармане "стечкин" и стилет Значит все не так уж плохо на сегодняшний день Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
Умер. Шняга.