Слабость

Автор: Парфёнъ Б. Ах ты хороший мой, ласковый, мордой в руки тычешься, в лицо сопишь, псиной пахнешь, а мне насрать, да ты этого и не понимаешь, псина или не псина, слово то какое дурацкое – псина. Ты другие запахи зато понимаешь не плохо, от кого добром пахнет, от кого злобой прёт, лицемерием. Друган… дружище… ты мне морду лижешь, не знаешь, что я тебя убивать собрался… сволочь я, распоследняя… А эта заладила: «боюсь, боюсь… уйдёшь как ни будь, а он мне в горло вцепится. Не любит он меня, видишь, вот, синяк, чуть руку не откусил, гад… либо я, либо он!». Вот так вот…
Выгнать — не могу. Может отдать кому?… не, затоскует и издохнет всё равно, знаю. Сижу, на обрез смотрю… холодный, сука, не жалко ему ни кого… мне бы вот так, чтоб не жалко. Заладила, дура: «Тоже мне мужик, пса пожалел… свиней из обреза в голову не жалко, а пса выгнать жалко ему. Меня пожалел бы, загрызёт ведь».
Тяжело, слабак я наверно, волк тряпочный, понимаю ведь — слабость это моя, а ни чё сделать не могу. Чё тут раздумывать, делов то, ткнул дуло в шерсть, курок спустил и всё и нет тебя… твою мать… может выгнать всё-таки?.. в лес подальше увезти… глупость какая, вернёшься ведь, хоть за триста вёрст увези.
Снег падает, а я курю и курю, пол пачки скурил уже. В тапках на босу ногу на крыльце, а холода совсем не чувствую, всю ночь бы так просидел, на снег смотрел бы, да пса гладил. Надоело, чё рассусоливать – сделал дело и гори оно…
Скрипнула дверь, захожу, от снега отряхаюсь, телогрейку скидаю. Сидит зазноба моя, в халате розовом, телевизор смотрит, сопли с сахаром, про Бразилии с Аргентинами. Не отрываясь от «ящика» говорит медленно, задумчиво:
-Хочу туда, где всегда тепло…
«В ад штоли собралась? пиздуй, тебе там будут рады» –думаю про себя.
-Отвёз?
Молчу.
-Пса отвёз, или… ?
-Или.
Поднимается с кресла, подходит, обнимает и в глаза заглядывает:
-Не переживай ты так, ты же это ради меня. Я тоже ради тебя могла бы кого-нибудь …
-Чё, подругу свою пристрелила бы? Я вот Зинки твоей боюсь, у ней рожа страшная, образина блядь.
Давай, дуплетом ей в морду прям, а хули.
Улыбка сползла, глаза заблестели.
-Ты что, спятил? А если бы он меня загрыз?
-Если бы, да кабЫ… А если бы меня Зинка твоя загрызла?
-Да что тебе прицепилась к языку эта Зинка, насрать мне на неё!
-Я так и знал, тебе на всех насрать.
Думал запустит чем-нибудь, взгляд змеиный, если бы не боялась, сама бы наверно в глотку мне вцепилась не задумываясь.
-Ты… я тебя… ты вообще знаешь чё?...
-Ты вот сама знаешь чё, собирай-ка ты чемодан и уёбывай на хуй к своей Зинке!

Утро. Сижу на крыльце, курю. Снега намело прОрву, опять чистить, ужасть, а на душе всё равно хорошо, светло. Пёс по двору бегает, радуется, друган… дружище… мордой в меня тычется… любит меня, слабака.