Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - УсадьбыУсадьбыАвтор: Васёк У дома, у пруда, по садуБлуждают, мерцают, манят (Их создал художник Мусатов) Фигурки печальных наяд. Стихают небесные хоры В закат отлетающих птиц, И гаснут призывные взоры В потемках смеженных ресниц. Ты помнишь фасады ампира И радостный ритм анфилад, И прелесть домашнего пира, И жизни семейный уклад, И сплетни, и вечные толки, И залы натертый паркет, И библиотечные полки, И игры в серсо и крокет? В усадьбах российских глубинок, Меж рощ, и полей, и болот, Оврагов и тайных тропинок Зеленая палочка ждет... О землях усадебных память Питает и прозу, и стих. И прежде, чем в землю ту падать, Последние мысли о них. Теги:
![]() 1 ![]() Комментарии
Под деревом в парке он серил - Граф Лев Николаич Толстой. В зеленую палочку верил, Ходил, извиняюсь, босой. Ходил он в ландшафтную чащу И там под листвой лопухов Тайком от фанатов кричащих Откладывал память веков. Бывал он суровым и грубым. Свершая лесов аудит, Увидел однажды под дубом: Писатель Тургенев сидит. Такого Толстой не допустит, Чтоб дерево гадил вандал. Как девок кощунственниц-«пусси», Коллегу в полицию сдал. Тургенев трясется заранье. Уж слишком был грозен вассал. И чистосердечно признанье В полиции он подписал. Но все ж, не взирая на лица, В казенной карете везут По улицам древней столицы В Хамовники прямо - на суд. Настигла злодея невзгода, И приговор вынесен - бздынь! – И за хулиганку два года, И за оскверненье святынь. Но срок объявили условным. И судьи, конечно, правы. Писатель, ошпаренный словно, Сбегает в Париж из Москвы. Моралью рассыпались строки: Что если ты классик, но гад, То хоть и условные сроки, Но классики все же сидят. Париж приютит их и Ницца. Но праведный Родины суд Найдет из везде, и границы От кары врагов не спасут! Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
Живет в заусенцах аллей.
Иметь эту палочку плохо,
Ты этой хуйнёй не болей.
Холерная палка не лучше.
А так ли она зелена?
Клиента колбасит и пучит.
Клиенту по ходу хана.
Дизайна ландшафтного мало
Содержит приведенный стих.
Но кто же напишет про палок,
Кто правду расскажет про них?