|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ХолодноХолодноАвтор: Димус Ша
[ принято к публикации 19:36 30-01-2013 | Na | Просмотров: 1389]Листьев саван накрыл жару улицы: Стон берёзовый, Сон берёзовый,- Прикрывает моих пол-лица. Синь небесная, не спасешь ты! То пропало, что было отдушиной! Накалился штык,- Белой башни штык, И — сгорает от равнодушия... В хлам усталая автопроцессия От движений неспешных раскалена... Был расправлен я! Был развёрнут я!! А теперь вот погодой расплавленный!! Нет баланса и взаимодействия: Жар снаружи льет потом за воротом... Там — «плюс тридцать» и жжет от бездействия, От него же внутри жутко холодно. Теги:  -2 
Комментарии
#0 20:58 31-01-2013mayor1
раскАлена это сильно. Так-то незаконченным показалось. в целом совсем недурно. незаконченность придает мягкости и романтизЬма все об одном) Симпатично Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
