Редактору

Автор: allo "… мне однажды товарищ сказал: не пиши, дорогой, стихов всуе.
В мире слишком уж много доверчивых или впадающих в детство.
Но когда инстинктивно кадрю или клею себе посимпотней овцу я,
никуда мне от рифмы и прочих красивостей слога не деться.


А знакомый просил, чтоб и прозу я тоже не трогал.
Прозы много, а ты мол один и исписан к тому же уже ты.
Ну не знаю… а я так хотел, чтобы кто-нибудь утром в метро бы
улыбался и плакал, мои расплетая тугие сюжеты.


Добрый ангел учил не растрачивать жизнь понапрасну,
говорить о любви только с первой и вечно желанной любовью.
Я не против желанья любить, но хотелось бы разных.
Это проще, а главное, вовсе не так уж и больно.


Так сложилось, хоть я и совсем не люблю эти пазлы,
но покладист и кроток — не шутят такими вещами.
И теперь лишь с детьми, как отец, говорю о прекрасном,
как мне мудрые люди, желая добра, завещали.


Но покоя и радости, ими обещаных, нет и в помине —
как посудою слон, за размеры сознание платит..."

* * *

P.S.

Дальше там неразборчиво — остальное сгорело в камине.
Напечатайте, дяденька, только не нужно рассказывать папе!