|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Мой город искусством всегда был балованМой город искусством всегда был балованАвтор: Йенс Тилва ®
[ принято к публикации 15:14 22-02-2013 | Na | Просмотров: 1704]Поклонник Природы, пусть предан, но строг, Он осенью каждой всё снова и снова Одни лишь шедевры пускал на порог. А нынче зима… И по рыхлому снегу Шагаю смотреть в обозримую даль, Как в творческих муках нахмурив полнеба Себе сочиняет погоду февраль. Февраль, он поэт, а вот ветер – прозаик, Глядите-ка – пишет гусиным пером Про то, как осина к земле припадает Ещё молодым неокрепшим стволом. Художница-ночь, приготовив палитру, Неоновых красок намажет окрест, Дома приспособив под чудо-пюпитры, Гроза-музыкант заведёт полонез. Им всем аплодировать примется Киев, Сверкая огнями ночных автострад, А время ваять будет судьбы людские Из глины различных событий и дат. Теги:  -1 
Комментарии
#0 15:58 22-02-2013MAXXIM
плюс за Киев, ну и всё. Несомненно - это говно. Но если автор захочет учиться у него есть большие шансы. За занюханный провинциальный Киев никаких плюсов быть не может. Прости меня Господи, и это типа столица. Нет, это типа Киев. герр майору плюсану. повезло, Тебе, Алексей!! б/п. хоть с местом жительства мне понравилось пиши ещё обязательно напишу! спасибо всем, а майоу говнистому - особенное! Очень хорошо. Я только вот не согласен с рубрикой. нормальное доброе стихо минус Как то..никак В киеве небыл но с Майором соглашусь. Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
