...движение по аорте...
Автор:
[ принято к публикации
02:20 23-02-2013 |
Na | Просмотров: 1430]
Амур инвертировал выстрел — прохожий цел,
роняя шаги на дорогу, спешит сутулясь,
всё также наполнены сумерки смыслом дел,
жнут эхо шагов перекрестья бессонных улиц.
Ничто не спасется от снега — грядёт зима.
Мир снежными хлопьями наши грехи замолит,
исповеданье мое — вечный каземат,
настил белёсый, что гневно хрустит зимою.
Касается губ бореальный густой поток,
кто скажет: « будь проще — потянутся люди». Ветер
февральский набат заменяет бессильем строк,
целует уста, мне равны, если ты заметил,
стремленья людей к этим вымученным вещам,
движенья их душ, для меня, что резиной стерты.
Я знаю одно, место истине будет – Там.
…и кровь продолжает движение по аорте…
...
Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета.
Солнце выглядывало розовощёко
В мир из-за пазухи лета.
Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи,
Сжатый губами обочин,
В небо дымил я: А путь был удачен,
Пусть и тернист, и порочен....
Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему.
Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен....
Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду....
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль.
Играешь свой мертвый рок
орущей толпе бабуль.
В прокуренной темноте
со сцены хоть что пророчь.
Не надо цветов звезде,
Он выпьет без тоста ночь.
Размазанная слезой
подводка в экстазе слов....
