ДЬЯВОЛ ПРЯЧЕТСЯ!!! ( в печатной краске)
Автор:
[ принято к публикации
01:42 25-02-2013 |
Na | Просмотров: 2052]
Образцовым рубцом, нанесённым клинком на тело,
возникает строка на бумажной бессильной плоти,
трансформируя рай на обрывки, куски, наделы,
где усталые призраки снов и эмоций бродят.
Вместо солнечных дней в мир приходит тоска и слякоть,
вместо запаха сладкого проникновенье чада -
автономия смерти, безумных сердец клоака -
и приходит мессир и включает станок печатный.
Кто ты мрачный сатрап в униформе из кожи чёрной,
проникающий ядом в сердца, и подобен капле:
на стекле, на стене, на покладистых жизни бёдрах…
Ты не раз это вспомнишь, откуда — ты вспомнишь вряд ли.
В мир уходят — рассказы, памфлеты, стихи, поэмы;
жёлтой язвой журналы ложатся червём на разум,
кто-то скажет, что мир навсегда поражён экземой,
ухмыльнётся синьор, понимая, строка — проказа.
Тусклым взглядом пытаясь проникнуть в глаза друг другу,
опоённые, что эликсиром, вчерашним чтивом,
по бульварам столичным идут ледяные трупы,
кто-то сядет в метро, чтоб доехать до жилмассива...
Всем — судьба тяжела, отчего же, с таким то грузом
понимания жизни, влачить свой скромнейший крестик,
до голгофы домашней, пока крышка гроба хрустнет,
и покроет могилу, земли соглядатай – плесень?
Но приходит хозяин, утрёт над усами сопли,
и порадует свежей статьёю, эссе, куплетом,
и промолвит учтиво:
- Мои дорогие зомби,
я согрет вашим взглядом, надеюсь и вы согреты...
Наступает рассвет и тревожит лучами тени,
просыпаются голуби под городскою кровлей.
Дьявол прячется в краску, становится мир — виденьем,
продолжаясь лотками с которых идёт торговля.
Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал.
Как говорится, батя, мало ты меня бил,
И по дням рожденья тянул к потолку за уши.
Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду,
Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем
Голову задравши к небу
И притоптывая чуть.
Миллиардов мне не надо –
Деньги, как известно, сушат.
Растянуть мгновенье мне бы
И себя к себе вернуть.
Только это лишь мечтанья,
Не попрёшь вразрез с натурой –
Если ты банкир циничный,
То навряд ли ты поэт....
Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли.
Мы — две ненужные, запавшие до боли
Бессмысленные клавиши земли.
Но кто-то всё равно по нам играет
Мелодию беззвучного дождя,
И утро словно дворник подметает
вчера с асфальта, смысла не найдя....
В твоих глазах осенняя хуйня
Налетом льда, каким покрыты лужи,
Пронзает всех, но только не меня,
Но голову мою невольно кружит.
И все без слов, в молчании ягнят
Повисли сны и чувственные смыслы,
Должно же это трогать и меня,
Как радуга в осеннем коромысле....
Лопата входит в землю с тихим вздохом, будто дом открывает форточку. Почва тёплая, влажная, пахнет прошлым дождём и чем-то терпким, как чай из детства. Я стою на пустыре за домом, где когда-то валили старую баню и сносили сараи, и думаю, что тут будет сад....
