Без названия

Автор: Tabasco Бывает, вся жизнь кажется никчемной.
Нет, ты прекрасно понимаешь, что достижения-то есть. Все переведенные через дорогу бабки, сданная макулатура, накормленные котята и грамоты за успешную учёбу.
Ты вполне себе уверенный человек. Знаешь, чего хочешь от жизни. Понимаешь, что, наверное, получишь не все, но каждый день вгрызаешься в реальность, отвоевывая свой кусок. Ты бьешься насмерть с тупостью окружающих, понимая, что тебя окружают по большей степени дураки. Ты стучишь им в голову словами, жестами – а они тебя не понимают. Им не нужен Маркес, они не понимают различий между Рэмбо и Маяковским, «Единая Россия» запорошила им голову ура-патриотизмом, «Пятерочка» предлагает им довольно дешевую курочку.
Ты живешь среди них, как айсберг, абсолютно чужеродное тело в океане людской массы. Ты давно все понял в этом мире. Понял, что верить нельзя никому. Что люди бывают очень жестоки. Что злость всегда сильней. Ты смотришь на человека напротив – улыбаешься ему – и в ответ получаешь порцию мата.
Ты ничего уже от жизни не ждешь. В ней наступила определенность. Она не удалась.
С утра ты встанешь. Сгоняешь в душ. Побреешься, если того требуют обстоятельства. Наденешь рубашку и пиджак, посмотришься в зеркало – и вывалишься в мир, такой чужой, неприятный, чуждый. Ты будешь толкаться на входе в метро, потому что начало месяца, и все покупают сезонники на ноябрь… Ты будешь ехать по эскалатору – и искать хоть одно лицо, которое бы улыбалось. И, как всегда, не найдешь…
Твоя жизнь давно превратилась в примитивный алгоритм. Встал-помылся-оделяся-приехал-уехал-помылся-лег спать. Твоя жизнь – работа.
Слава Богу, ты прекратил смотреть телевизор. Иначе все было бы совсем тяжело.
И. Среди серых будней. Неожиданно. Появляется человек, который тебе не просто интересен, нет. Ты понимаешь, что вот рядом есть кто-то, кто может подарить тебе новые ощущения. Новое восприятие жизни. Новую жизнь, если уж на то пошло.
Ты делаешь шаг навстречу. А Она — не готова.
Она пока не определилась, чего Она хочет. Вернее, определилась, но но ты в ее планы точно не вошел. Не вписываешься. И ты начинаешь ее уламывать, всеми подходящими способами, бьешся в ее броню как птица в лобовое стекло самолета – со всей дури, наотмашь…
Ты рассказываешь ей о своих чувствах. О том, как плохо, что она не рядом. Она грустно улыбается в ответ. Как же ей это знакомо…. Сколько людей перед тобой принесли себя ей в жертву….
Ты срываешься на крик, доказываешь ей что-то, а она только тихо улыбается в ответ.
Кто его знает, что творится у нее в душе. Она, может, вспоминает мужа, который в молодости так же покорял ее, юную, неопытную девушку. А может она, улыбаясь тебе в ответ, думает о том, что ты достоин большего, а она тебе дать этого не может – слишком много льда намерзло на душе, слишком много…
А ты скачешь вокруг нее, как влюбленный теленок. Люблю, не могу, выходи, гулянья под луной и шампанское в подъезде. Цветы, сочиненные для нее песни, которые она не помнит уже на следующий день, малозначимые для нее подарки…
Утром ты пишешь ей сообщение. Желаешь доброго утра и хорошего дня. В ответ тебе пишут «Привет

18:47  21-05-2018

Ваганов

:

Время рачит

[12] [За жизнь]

Время рачит любые лени,
Сколько бы не тянул резин,
Будет повод вставать на колени
И нестись в "КБ"-магазин.

Время рачит любые цели,
Корректируя экзистенциал.
То, что вечером страстно хотели,
Завтра мирно уйдет в анал.

Время рачит любые лица,
Невзирая на степень вины,
И ни море, ни заграница,
Не спасут от его бороны....

[дальше]

15:24  16-05-2018

Йенс Тилва

:

Оно ведь как

[19] [За жизнь]

Оно ведь как: носиться и кричать,
Любить шалить до умопомраченья,
На утренниках в руки получать
Призы, конфеты, пряники, печенье.
Хворать, рыдать, сопливиться, сморкать,
Взрослеть, учиться, бегать, прыгать, драться,
Гнев на себя, катаясь, навлекать
(на велике по кухне) домочадцев....

[дальше]

21:27  10-05-2018

resёга

:

***

[5] [За жизнь]

Дни бегут, как песок в медицинской минуте,
Мнится – скоро не станет мгновений в хранилище.
Страшно жить низачем, и от этой вот жути
Ищут люди грехи, а за ними чистилище.
И, от страха, опять созидатели слова,
С ощущением «Я», но банальными мыслями,
Упраздняют заветы, и пишут их снова,
Наполняя другими, но теми же смыслами....

[дальше]