|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Осень моей душиОсень моей душиАвтор: Denis Konovalenko
[ принято к публикации 15:20 30-03-2013 | Na | Просмотров: 1365]И тополей в степи тоска... Здесь так всегда, ничто не ново. Иду я в поле не спеша. Ковыль седой шумит тревогой, Он скучным шепотом волос К себе зовет мечтой убогой Прохладу утра летних рос. Шуми, шуми старик погромче, Чтоб слышен был твой дивный гул. Ты осени приход пророчишь, Уже листву главой стряхнул. И на душе моей так зябко... Ушли в густой туман года, Когда в лесу босой я пяткой Сшибал усохший стан гриба. Где юности моей беспечность, Зари багряной теплый след?! Ушло все в осень, в бесконечность... Назад пути мне больше нет! Теги:  1 
Комментарии
Про стан гриба Стан гриба - перл, несомненно. Обнявши гриб за стройный стан, Хуйню варганил графоман. Про босые пятки Примечательно, что автор сшибал стан гриба пяткой. Носком, я бы понял... Но пяткой - это ж приловчиться надо. А ГОЛОЙ пяткой. Он по лесу босой ходил, мазохист, блин... Тронуло... беспесды охуительно ваще. каждая строчка как серпом по яйцам. автор, как мы видим, очень близок с природой. здесь и заросшая тополями степь, и неспешные прогулки автора в поле. с другой стороны - мечта у тополя так сказать прости господи убога. в чем же причина, спросит пытливый читатель? с хуяли такие дела? именно в третьем куплете открывается вся суть произведения. Кастанеда! Сам Кастанеда сосет кеглю. Потому что пятка, и наконец - грибА. и естественен логичный финал- все проебано безвозвратно, и машина и квартира, и этот разъебаный тополь. спасибо автор. нет наркотикам! профайл автора меня лично убил посильнее пятки хорошей гидрухи. тень Сашки Моралеса бродит вокруг.... Печаль в печали, масло в масле, Из клена выдавлен сироп, На звезды - утречком погасли - Дениска воет слышно чтоб. Ковыль не мнется кобылицей, Она от лени вся толста, Убоги утренние лица Глядят из зеркала, холста. И осень дивная рисует Приход весны, но без листвы, В душе морока и прессует Дворняга-кот чтот из ботвы. Грибы забыл, пейоты тоже! Ну как я мог их не писать? И с миной глупою на роже Иду я к ним, на них поссать. Задумался я про пути, Задумался на всём серьёзе: Что круче, тополя в степи, Иль в тундре рощи из берёзы? Вдруг молнией прозренья слепь: Степь с тополем - то лесостепь! Безысходность. Сурово Наркоманов-то набежало... И не спроста, между прочим: ответ - в стихе. Еше свежачок ливень хлещет по спинам улицы
я шатаюсь, мечтаю вздор на бульваре кусты сутулятся пёс - во взгляде немой укор все давно по домам, окрышились сушат волосы, ставят чай я же двигаю мерно мышцами озираю свой лужный край через поры в меня въедается дождь дурманит и ворожит напоенный им до беспамятства я скитаюсь как Вечный Жид тут укрылся от ставших милыми беспощадных и пошлых схем скоро мы соберемся с силами и зальем этот мир совсем.... Сочиню свою главную песню,
Нажимаю на кнопочку «play”. Я спою и сыграю, хоть тресни, Потому что настал юбилей. Словно кровь разгорается в венах От кипенья рифмованных строк. Если глотку не жжёт, как портвейном, То какой от поэзии прок?... Всё выше столичная местность;
Споткнёшься - и в плитку еблом; И ждёт шестилапая мерзость Тебя за соседним углом. Она бессердечно и люто В утробу войдёт через рот; В течение нескольких суток Все органы жизни пожрёт. И солнце, и горы, и море - Успеешь сказать: раз-два-три - Провалятся в яму, и вскоре Погибнут у твари внутри.... Воздух без воздуха
Лишь тёмные тучи Их вечно приносит с завода. Работники без работы Слова без слов Работают лишь черные трубы. В полях стоят Коробки черных домов В них просьбы о правосудии. Слышится вой Безымянных жильцов Сломленные пьяные люди....
Уже я умираю! На краю
Пред бездной черной без прикрас стою. Обиды, боль, порок в себе глуша, К полету приготовилась душа. Я старше века, мне уже за сто, Цевьем стучал я о гнилой престол, И как шалаву презревая смерть, за люд простой готов был умереть.... |
но и это стихотворение легло както на настроение.. вроде ничего особенного, но...
так то плагиатец и всё такое, но похуй