Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Осень моей душиОсень моей душиАвтор: Denis Konovalenko Печаль отцветших листьев кленаИ тополей в степи тоска... Здесь так всегда, ничто не ново. Иду я в поле не спеша. Ковыль седой шумит тревогой, Он скучным шепотом волос К себе зовет мечтой убогой Прохладу утра летних рос. Шуми, шуми старик погромче, Чтоб слышен был твой дивный гул. Ты осени приход пророчишь, Уже листву главой стряхнул. И на душе моей так зябко... Ушли в густой туман года, Когда в лесу босой я пяткой Сшибал усохший стан гриба. Где юности моей беспечность, Зари багряной теплый след?! Ушло все в осень, в бесконечность... Назад пути мне больше нет! Теги:
![]() -2 ![]() Комментарии
Про стан гриба Стан гриба - перл, несомненно. Обнявши гриб за стройный стан, Хуйню варганил графоман. Про босые пятки Примечательно, что автор сшибал стан гриба пяткой. Носком, я бы понял... Но пяткой - это ж приловчиться надо. А ГОЛОЙ пяткой. Он по лесу босой ходил, мазохист, блин... Тронуло... беспесды охуительно ваще. каждая строчка как серпом по яйцам. автор, как мы видим, очень близок с природой. здесь и заросшая тополями степь, и неспешные прогулки автора в поле. с другой стороны - мечта у тополя так сказать прости господи убога. в чем же причина, спросит пытливый читатель? с хуяли такие дела? именно в третьем куплете открывается вся суть произведения. Кастанеда! Сам Кастанеда сосет кеглю. Потому что пятка, и наконец - грибА. и естественен логичный финал- все проебано безвозвратно, и машина и квартира, и этот разъебаный тополь. спасибо автор. нет наркотикам! профайл автора меня лично убил посильнее пятки хорошей гидрухи. тень Сашки Моралеса бродит вокруг.... Печаль в печали, масло в масле, Из клена выдавлен сироп, На звезды - утречком погасли - Дениска воет слышно чтоб. Ковыль не мнется кобылицей, Она от лени вся толста, Убоги утренние лица Глядят из зеркала, холста. И осень дивная рисует Приход весны, но без листвы, В душе морока и прессует Дворняга-кот чтот из ботвы. Грибы забыл, пейоты тоже! Ну как я мог их не писать? И с миной глупою на роже Иду я к ним, на них поссать. Задумался я про пути, Задумался на всём серьёзе: Что круче, тополя в степи, Иль в тундре рощи из берёзы? Вдруг молнией прозренья слепь: Степь с тополем - то лесостепь! Безысходность. Сурово Наркоманов-то набежало... И не спроста, между прочим: ответ - в стихе. Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
но и это стихотворение легло както на настроение.. вроде ничего особенного, но...
так то плагиатец и всё такое, но похуй