|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Осень жениха
Осень женихаАвтор: MichaelBaranov
[ принято к публикации 13:18 09-04-2013 | Na | Просмотров: 1614]Ольха — будто веник. Исчезла трава, Остался репейник. Дождь с ветром — в лицо. В грязи тонут ноги. Я с Богом-Отцом Не согласен во многом! Он спятил с ума, Раз выдумал слякоть. Уж лучше зима: В снег не хочется плакать. А осенью слёз Поток меня душит. Погоды прогноз Терзает мне душу. Охота завыть От этой напасти Или убить Гордееву Настю... Иначе моим Слезам вечно литься. Зачем я таким Уродился убийцей?! -Ложись под топор Скорей, Анастасья!- (Я слёзы утёр)- -Не видеть мне счастья, Не услыхав Хруст твоей шеи. Прости жениха. Я сожалею… Теги:  -9 
Комментарии
#0 18:40 09-04-2013Седнев
Пиздец как оригинально Трудно далось автору произведение, хотел размерность сохранить и смысла кинуть. Это не поэзия это -ГРЫЖА охота завыть от этой напасти в туза не всадить гордеевой насте Не услыхав Как хрустит твоя шея. Прости жениха. Я сожалею. вот щас лутше ггг Снова Михаил жути нагоняет! Я кстати сейчас Nox Arcana слушаю, в тему. Прости жениха. Я (вэй з мир!) сожалею. щас вообще пизда! кольман, спасибо, мне понравился клип про Э.По про Ворона Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
