Зимний этюд

Автор: Кичапов Снег… Кто сказал, что ему нравится это белое дыхание зимы? Сюда бы его, козла! Дыхание, как же! Это насос… Гигантский ледяной насос, вытягивающий из человека все. Он разлагает мозг, высасывает душу, ломает характер, этот вечный северный холод.

А снег? Кто-нибудь из вас ходил по снегу, по самые… ну, скажем, по пояс? Кто-то испытал на себе, каково это — грести по снегу, задыхаясь и кашляя? Когда каждый шаг дается с трудом, когда это самое белое дыхание уже затянуло тебя всего, без остатка. Повисло плотной корочкой льда на лице, воротнике, когда от холода смерзаются ресницы. Когда вдыхать этот долбаный «бодрящий» воздух больно и трудно. От него уже просто тошнит… и саднит горло!

Хруст наста, он ведь раздражает! Где-то в воспаленном теперь мозгу теплится мысль: ну вот сейчас не обломится, сейчас можно будет хоть чуть-чуть пройти нормально! Но, перенеся тяжесть тела на ногу, которая вроде бы нашла опору, снова с противным тошнотворным хрустом проваливаешься… Проваливаешься туда, откуда так тяжело снова ступить вперед. Но ты идешь, шаг за шагом идешь, потому что иначе нельзя.

Несмотря на жуткий холод, ты весь мокрый от пота. И это тоже страшно. Страшно, потому что знаешь — остановишься перевести дыхание, и все! Тут же начинаешь коченеть.
А снег, он безжалостен, этот чистый, белый, романтичный снег. Не кружится он, сука, не тает! Срывается мелкой, острой поземкой и до крови сечет лицо. Он режет глаза, потом они воспаляются, слезятся и болят. Слезы? А слезы тоже замерзают!

А еще ветер. Вечный ветер северных снегов! Это тоже довесок к зимней романтике? Хорошо, когда он толкает тебя в спину. В этом тоже есть неудобства, конечно, зато, по крайней мере, не так немеет лицо. Но ведь он же, сука, в каждом распадке крутит по-разному! Почему так? Кто знает… Рюкзак с каждым шагом все тяжелее, ноги перестаешь чувствовать. Это не ноги! Эти тяжелые, онемевшие и налитые усталостью колоды нельзя назвать ногами!

Накатывает сонливость. Да, да. Странно, правда? Человек идет. Но в то же время он засыпает на ходу. И это тоже — зима! Это она, прокравшись под теплую куртку, заставляет сердце замедлять ход. Впереди не видно уже ничего. Белая бесконечная пелена. Появляется мысль, что ты уже не знаешь, правильно ли идешь. Следом за ней — другая… А пох!.. Дьяволенок в мозгу нашептывает: сядь! Сядь, идиот, отдохни. Ты так хочешь ему поверить! Но ведь знаешь — этого делать нельзя. Пока ты передвигаешь свои «колоды», есть шанс. Поведешься на шепот бесенка, никто и никогда не узнает о том, как мало ты не дошел до зимовья. Ну, может, случайно что-то и найдут по весне. Но не факт.

Эти красивые шкурки для женских свингеров, эти симпатичные зверушки, они ведь уже знают о том, что ты еле идешь. Откуда, мля?!
Но вон же они, мелькают чуть сбоку и впереди, и не боятся тебя уже. Хорошо, если братец волк не перехватит тебя в эти минуты. Тот, в отличие от книжных рассказов, ждать не будет. Он сразу поймет — добыча! Прыжок, тошнотворная вонь из его оскаленной пасти, короткая борьба — и все…
Круговорот.

А на карабин ты давно опираешься, как на палку. Хватит ли сил поднять?..
Холодно.
Тоскливо.
Страшно.
ХОЛОДНО….

ЗИМА — сука ЗИМА! Ненавижу!