|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - бронепоезд
бронепоездАвтор: Симон Молофья и Мясные зайки
[ принято к публикации 11:30 28-10-2004 | Амиго | Просмотров: 596]Напоминающий лису. Я подхожу к нему поближе, К самому колесу. Я говорю ему: - Как здоровье, Товарищ мой паровоз? Я снова плачу своею кровью Сколько следует за провоз. Я говорю: -Послушай, Соратник мой пулемет. У нас сгорают от пороха души, Когда журавлей мы срезаем влёт. А мне бы попасть в святой рай небесный, Там идут пятилеток года. Но если я отсюда исчезну, Что со степью станет тогда? Без крестов, без священника Нас заставят лежать. Будут вихри похмельные Паниихиду справлять. Ты разворачиваешь бронебашню, Но, товарищ, я не шучу. Я бью в бубен верхнего мира, Я уехать с тобой хочу. Ну так что же, во внутреннем круге Холод, злися! Пурга, крути! Всё равно сквозь завесу вьюги Ладонями глажу пути... Теги:  0 
Комментарии
ладонями, блядь Я говорю ему послушай И пойми, товарищ состав У меня болят от мороза уши, Ноет от холода каждый сустав... Отсюда, да? Очень понравилось. Только не смята ли концовка? отлично. маяковский-стайл у тебя вообще очень символичные стихи. Genosse Шаришь. оттуда. респект Отжег! Это ты к надвигающимся событиям? Оно будет? Док, решается на этой неделе. ты до какого числа-т в киеве? Дык там еще второй тур будет (но, похоже, я остаюсь - вообще). Беспезды отжог, еще раз прочитал, ща выведу. о, так ты остаёшься? ништяк Ништяяяк! аллюзий (не спекуляции, блять!) на пелевина, но от этого прет не меньше дохуя откуда чего взято, перечислять влом Еше свежачок Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас, И сказано было, и спето Немало, точней – до хрена. Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ, «Как грязи» – совсем хорошо. Так что же и мне в эти тыщи Невинный не вставить стишок? А ну, потеснитесь, поэты, Я здесь, октября на краю, В анналы осенние лепту Внести собираюсь свою.... Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней. Утро мудренее вечера. Утром видно всё ясней. Если с веток сыплет кружево И ложится на виски, То печалиться не нужно нам. То не повод для тоски. И дружить не надо с водочкой.... Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо. Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань? Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки? Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок и строку отпускали, как птицу с руки, покоряя горячих шатенок и блондинок холодных, но только на вид, и брюнеток, и рыжих, и всяких... Чем сегодня поэзия вас удивит, если книги грустят в автозаках, отправляясь на свалки в черте городской, там прибежище литературы, где вороны прокаркают за упокой для какой-то припадочной дуры, что когда-то читала стихи дурака - вот история детских печалей....
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла, y церкви никого, её беззубый рот глотает прихожан нездешнего посола. Сезон унылых дач, когда уже с утра бутылкой о стакан позвякивает сторож, но что-то в сторожах от ключника Петра, и спорить с ним грешно, его не переспоришь.... |
Но тебе не кажется что надо было так:
Я ладнонями глажу пути...
А то выпадает.