|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ВместеВместеАвтор: Владимир Павлов
[ принято к публикации 09:59 16-06-2013 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1391]Над неподвижной ладонью качели. Мальчик в песочницу высыпал время И превращает минуты в печенья. Водкой залившись, закуска с азартом Жадно себя поглощает до грамма. И, покидая реальность дворами, Вновь воплощается в трезвое завтра. Гнутся деревья. Играется мальчик. Рядом отец наливает «по двести». Все это вместе что-нибудь значит – Лишь потому, что все это вместе. Теги:  17 
Комментарии
#0 11:16 16-06-2013Файк
Вот так. чем меньше вывернутых слов умных - тем лучше плюсану Надо же. Первое стоящее И даже пёс радуецца и виляет хвастом. очень, да + Старое фото нашего двора. Правда, наливали по половинке. ++ Сам ты пёс. это хорошо. Много лучше всего остального у композитора. С удовольствием навешала ему крестов. заебись. Вторую строфу - править... нет, заменить к чертям. Да. Это лучшее у автора. Аллегории завораживают. Молодца Владимир. Концовка немного подкачала... жаль. Мальчик в песочницу высыпал время И превращает минуты в печенья. Вот это ценно. мне тоже однажды отцу пришлось компанию составить... + Всем спасибо Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду....
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |
