|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Новости:: - Всплывают в кастрюле пельмени Всплывают в кастрюле пельмениАвтор: Йенс Тилва
[ принято к публикации 04:13 11-09-2013 | Na | Просмотров: 778]Количеством близким к полста, Период великих свершений, Всего вероятней, настал. Заправлен салат майонезом, Пожарено восемь котлет, На тонкие ломти порезан С хрустящею корочкой хлеб. Откупорен литр компота И борщ подогрет аккурат. Отправке к заветным высотам Вот-вот будет дан низкий старт. И я, позабыв о приличьях (Эстетам придётся терпеть), Как злобный койот на добычу, Накинусь на кроткую снедь. При помощи вилки и ложки, В каких-нибудь двадцать минут Я всё укокошу. До крошки! Они от меня не уйдут!!! Чтоб позже, упав на кушетку, Подумать, урча животом, Что сильный поэт – это редкость, А сытый – двойная притом. Теги:  9 
Комментарии
#0 09:14 11-09-2013Иван Бездомный
Йенс, если бы я не видел тут как ты чмаришь авторов за аналогичные произведения я бы тебе написал - "прикольно чуваааак!"...но я видел. очередной плюс, простенько но со вкусом ) жрёца со всусом.... слюнеей заплыл я... но "Вот-вот будет дан низкий старт." некуда негодица... и высотуы тоже Йенс, а ты не треснешь?))) за 20 минут стока сожрать.... про поэта-кишкоблуда впрочем, плюс прикольно. написано и заслано от нехуй делать. прочитано по той же причине. Вкусно. + Стих о постмодернисте сытом и непризнанном. Вроде симпатично, но как обычно Зияющая пустота..ни о чем... Йенс, "не верю!"(с) Маша + в пельменЯх сёдня мяса нет, да Берёзкина, где пропадала? Я скучалъ. Всем мерсибо, ест-но. две пачки тож съедал за раз. но это когда на анаболиках сидел. а стих норм + Писатель, для качественной работы, должен быть слегка голодным. Но, иногда кажется, что некоторые из-за стола не вылазят... (данная мысля к стиху не имеет отношения) Под такой бы закусь - да бутылку! (c) Еше свежачок Вёл ли сквозь кожу стальную "Неву"
С рожи похмельной в зеркало, Сунул ли руку, заснув наяву, В злое проклятье греково - Помню лишь - падали градом с небес Звёзды в бутыль бездонную, Нервные звуки тальянки, и бес Песню орал нескромную, Ночка ссыпала жемчужины в таз, Сны друг об друга кокала, Люди с янтарными каплями глаз Вились вокруг да около.... Нет ни чего прекрасней угасания,
Где смерть не повод для столичных медиа. Лишь галка красная на белом расписании. Такой пиздец. Финита ля комедия. От той страны досталася Столичная. Омлет на кухне. Если бы вдвоём. И я пишу немного может личное: Вот только мы однажды все умрём.... Я к вам пришел семнадцатого, ночью
Отбыл же через месяц, налегке Прошло пять лет, на них поставим прочерк И вот опять я снова - сильвупле Вы изменились, прочем не настолько Насколько я себе воображал О, этот взор! Вы смотрите так колко Но я не растерявшись - поднажал Ведь я не привередлив, я - разборчив Не алчен, не коварен, не спесив Пришел опять - семнадцатого, ночью И обнял ваши сиськи что есть сил Не надо слов, родная, междометий Которые всегда на языке... Я думал что я умер, а я жив
Такое брат бывает в понедельник Вот таракан по полочке бежит С припухшими глазами, не бездельник Он съел весь хлеб который увидал Который я не съел вчера от горя Я много выпил, хлеб мой увядал - Похожий на баркас вдали от моря Я думал что я умер, только нет Звучат внутри таинственные струны Я вижу свет - там контур, силуэт Я чувствую прилив мускулатуры Не надо слов, ребята, пышных фраз Которые как рвота между дёсен Решил сказа... |
