|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - дробовик
дробовикАвтор: Заболотный А.А.
[ принято к публикации 15:50 02-10-2013 | Na | Просмотров: 1751]труп маленькой пони с которой слизну кокаин дайте хоть что-то чем можно в неволе забыться под хлебушка мякиш макая в густой гуталин забьюсь я корягой на дне виртуозов осенних писать про листочки увядшие глупо, смешно вас всех расчленить бы в домишках молельных и виршами вправить мозги чрез тугое гузло а мне все про небо постылое, дождик и птичек вещает вскормленная пушкиным тля вас всех бы в лесок тот, без сала и спичек и пнем защемить на недельку немытые сроду мудя. Теги:  4 
Комментарии
#0 16:10 02-10-2013Na
копирайты напротив заимствованного не мешало бы ставить, автор. заболотный этот - зверюга какойто пиздец... Неужели это Швейк? ковсем полон он неновести... озлобленно смотрит сподлобья Отличная рифма! тля-мудя дежавю-2. дайте ему уже палку. вот спасибочки вам за рубрику и слова теплые. не злыдень я, не злыдень. сердце стонет от постылых витрин осенних. заметает глаза поэтов свеженалитая тоска. ППКС!!! Спасибо, автор! спасибо вам, Наталья Туманцева! киньте ему палку. Еше свежачок Догорают на берегах ночные костры…
Поднимается горизонтом красным заря… На обрывистой стороне широкой Угры, Где деревья все, пожелтевшей листвой пестрят, Возвышается с ликом господа красный стяг, Собирается здесь дружиной русская рать....
Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë...
Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... |
